Поэты серебряного века на сцене Курганской областной филармонии

Последний день января, солнечно, морозно, ветрено! В белом, парящем над землёй, здании Курганской областной филармонии на пл.Троицкой, 1а в камерном зале состоялся литературный вечер, программа из цикла «Поэзия серебряного века», посвящённая творчеству Анны Ахматовой и Осипа Мандельштама.
Маленький уютный зал с мягкими красными креслами заполнился быстро. Зал был полон любителями поэзии и учащимися школы №23, где в основном учатся кадеты, будущие наши защитники! Спокойные, молодые юноши и девушки знали, куда пришли – на встречу с русской ПОЭЗИЕЙ.
Автор и ведущий цикла программ «Поэзия серебряного века» Михаил Резников, профессионал художественного слова, выпускник Екатеринбургского театрального института, познакомил всех с творчеством и биографией Анны Ахматовой и Осипа Мандельштама.
Почему Анна Ахматова и Осип Мандельштам? По воспомин ... Читать дальше »

Телефонный звонок ночной…
И родной взволнованный голос -
«Как ты там? Я хочу быть с тобой!»
Словно эхом звучит невеселым.
И в ответ я шепчу те же слова,
Вяжем мы в узлы расстояние,
И вздыхая, потом, не спим до утра,
В грустно – ласковом состоянии.
Череда долгих дней и ночей …
Встречу ждем уже с нетерпением -
От любви, как от жарких лучей
Нашим душам, надежда, спасением.
автор Людмила Купаева

Стучала, стучала… не достучалась…
Кричала, кричала… не докричалась…
Шептала, шептала… не дошепталась -
И снова одна на дороге осталась.
А раньше тебя на пороге встречала,
Лишь улыбалась, а больше молчала,
Не было чувствам конца и начала -
Что есть одиночество, я и не знала.
Надежды я всё же не растеряла,
Хоть от страданий очень устала,
Призналась в душе - в тебе ошибалась -
А это уже для меня не мало.
Придется забыть о чем так мечтала…
Куда и зачем столько лет бежала…
Я новую вязь для судьбы достала…
И песня другая мне зазвучала.

автор Людмила Купаева

Ах, какая ты зима бессердечная!
Замела ко мне дороги еще с вечера,
Окна все морозом разукрасила,
Видно, что б Луна меня не сглазила.
На столе горит свеча пахучая…
Ты совсем, зима, меня замучила -
Холодом души да одиночеством,
Тайным ветреным своим пророчеством.
Книгу полистаешь ты волшебную -
И узнаешь жизнь мою прошедшую…
Только не жалей теперь, не надо,
Лучше радости подай в награду.

автор Людмила Купаева

Ты сердишься, красавица – зима?
Наотмашь ветром бьёшь по лицам,
От ярости своей бела,
На всё и вся ворчишь и злишься.
Любимый месяц твой - январь
Уходит от тебя уже на днях…
На смену вьюжный юркий враль
Коварством тебя будет забавлять.
Поклонник твой последний мал,
Непостоянен, ветреник, спесив…
И ты сердита на него, зима -
Ведь с ним то выбьешься совсем из сил.
Усталая, и нет в тебе добра,
Спустила с поводка все бури,
Готова всех со зла свести с ума -
На это хватит твоей дури.

автор Людмила Купаева

Мне по душе печаль зелёной рощи,
Голубизна больших озёрных глаз
И паутины на кустах блестящий росчерк,
Всё по душе, что Бог создал для нас!
Восходы утром, вечером закаты,
Весны цветенье, осени печаль,
И летних гроз весёлые раскаты,
И облака летящие, как птицы, в даль.
Ночные звёзды - яркие светила,
Моря и реки, землю, небеса,
С большой любовью всё рука Его творила,
На всё прекрасное открыл нам Бог глаза.
Спешите видеть красоту творенья,
В твореньи кроется величие Творца.
Он создал Словом Всё в одно мгновение,
Он носит имя Вечного Отца!
Живи и радуйся, живи и наслаждайся,
Нам Бог с тобой доверил шар земной,
Творцу, но не творенью поклоняйся
И помни, что Земля наш дом родной!

Виктор Варовин, Екатеринбург
    01.03.2013 г

Что за "осень" по весне
Слякоть, да распутица?
Белых яблонь выпал снег
На весенних улицах.
И стоит белым - бела
Вся округа здешняя,
Белым цветом расцвела
Яблоня с черешнею.
Изумрудная трава
Под ногами стелется,
Над землёю небеса
Облаками пенятся.
Возвращаются домой
Стаи журавлиные,
Пролетают надо мной
Птиц цепочки длинные.
И парит с утра земля
Дышит не надышится,
В громком крике журавля
Радость счастья слышится.
Воздух пахнущий весной
Так дурманит голову.
Как прекрасен край родной,
Как же жить в нём здорово!

Виктор Варовин, Екатеринбург
    01.03.2013 г

Жила-была на свете птица, 
не свиристель и не синица - 
ворона, черная, как грач, 
Гнездилась в рощице у дач.
Снег таял, падала капель, 
как не крути, почти апрель. 
Вороне той  в гнезде не сладко, 
из трех яиц под нею кладка. 
Вдруг слышит треск и слабый писк, 
Она, привстав  (на страх и риск), 
узрела первого птенца, 
пером  чернявого мальца, 
За ним второй,  он  чёрен тоже. 
А третий птенчик белый. Боже... 
Ворона в шоке, парадокс, 
ведь те птенцы темны, как кокс. 
Последний же белёс, патлатый, 
как оправдаться перед папой. 
 - В любой семье,  не без урода, 
   порой, увы, чудит природа... 
Всплакнув чуток, ворона-мать 
не стала больше горевать. 
А воронята подрастали, 
вокруг гнезда втроем л ... Читать дальше »

Сегодня что ж, намного проще,
Ни то, что в прежние года.
Когда ютились в доме тёщи,
Не зная своего угла.
Я пил едва ли по субботам,
Ито, когда лишь, кто нальёт.
Вручив себя жене заботам,
Своих, не ведая забот.
-Одной любовью сыт не будешь,-
Бранилась тёща, дочь кляня,
-С таким в союзе позабудешь,
Что жизнь для радостей дана.-
Моя покорна Ангелина,
Ушла на вольные хлеба.
И не ломает больше спину,
Уж у фабричного станка.
Её работодатель новый,
Святой, по сути, мужичок.
В свой дом нас поселил – дворцовый,
Ко мне с улыбкой всё, - Дружок,-
Я сыт и пьян, как пожелаю,
Жена и вовсе расцвела,
Они недавно на Гаваю,
Летали вместе по делам.
Зачем? Я в бизнес их не лезу,
Сам бизнесмен почти что я.
Смотрителем представлен к лесу,
Оберегать покой зверья.
Ночами сплю себе в сторожке,
Работа, в общем-то, по мне.
А ес ... Читать дальше »

Наверное, грешно пускать в свои объятья,
И поцелуев мёд, слать, вовсе не любя.
Как будто бы измять души чужое платье,
Примерить, не рискнув нарядность на себя.

Не ведая стыда, не слушая упрёков,
Возносим до небес, сиюминутность благ.
Мы тонем, не ропща в уродливых пороках,
И уступаем честь любому за пятак.

Всех принципов давно порушены истоки,
Истории былой не чтимы адреса.
У немощи в плену, безлико одиноки,
Роняем в суете пустые словеса.

Конечно же, грешно и нестерпимо больно,
Но только кто о том задуматься желал,
И грабим мы тепло душевных недр разбойно,
И потакаем злу вершить кровавый бал.

Сергей Меркулов, Оренбург
---30.01.2018 г.---