Кирпич, изгрызенный зубами,
Остатки крови и ногтей,
Нас за свободу наказали,
За вольность искренних идей.

Мы не желали быть рабами,
Но не нужна и власть царей,
Хотели видеть мир глазами,
А не ушами в щель дверей.

В измене к родине склоняли,
Чтоб очернить святую суть,
И пальцы палками ломали,
Чтоб подписать к расстрелу путь.

Как допустили мы бесчинство?
Как к власти хамов привели?
Толкнув страну в самоубийство,
Россию в жертву принесли.

И как теперь мы брешь закроем?
Где взять великие умы,
Которых ночью под конвоем
Придали холоду тюрьмы?

Кто всей душой в Россию верит,
Кто с нею будет до конца,
В тяжёлый час ей не изменит,
Наполнит верою сердца.

Прожив всю молодость в застенках,
Цену свободы знаю я!
На исцарапанных коленках
Осталась рабская стезя.

Но мы очнулись от дурмана,
Вернулась к нам земля отцов.
Остались раны от тирана
И тёмный след от подлецов.

О, вы, вершители свободы,
В вас извращён сознанья дух,
Вам не понять судьбы невзгоды,
Для вас вся жизнь - куриный пух.

Стекает сало от обжорства
С распухших губ на пиджаки,
Напрасны будут все упорства,
Вы как от мыла пузырьки.

И не добиться вам господства
Над тем, кто хлеб ел с лебедой.
Одно у вас лишь превосходство:
Вы за чужой всегда спиной.

Вас мракобесие прельщает,
Моя страна вам в горле кость!
И кто с мечом нас посещает,
В земле лежат, утратив злость.
Пётр Борискин

***
Я не судья и не пророк,
Не мне вершить законы,
Я словно в поле бугорок,
Я первый вижу всходы.

Мне больно слышать стон земли
От ран кровоточащих,
Ну почему мы не смогли
Открыть уста молчащих?

От недалёкого ума,
От скудности мышлений,
Закрыли двери мы в дома
От чуждых нам явлений.

Они подобны сорнякам,
Плодятся как в теплице,
Как кровожадным маньякам,
Им место лишь в темнице!

Легко им нами управлять,
В их власти наши души,
И мы их будем восхвалять
На море и на суше.

Как кость собаке подают,
Для них мы просто твари,
Они нас в рабство продают,
Им чужд закон морали.

Обидно всё же мне смотреть
На праздники тщеславия.
Да коле будем мы терпеть?
Наверно, до скончания!
Пётр Борискин

Я родился в прекрасной стране,
Что Россией великой зовут.
Сколько раз ты была в кабале,
Но смогла это иго стряхнуть.

Твои дети с богатой душой,
Как земля, что в владеньях твоих,
Величают тебя и святой,
Благочестие в сердце хранишь.

Я свидетель последней беды,
Что тебе пережить довелось,
Словно иглы воткнуты кресты,
Где лежать твоим детям пришлось.

Теплотою земли их согрей,
Они верные слуги твои,
Не увидят уж слёз матерей,
Будут вечно им петь соловьи.

Все страданья твои от того,
Что живёшь ты сама по себе,
Что хватает добра своего,
Что идёшь по своей ты тропе.

Милосердие, боль за других
И доверие губят тебя,
Но деяния вершений благих
От врагов защитят, как броня.
Пётр Борискин

Куда ушла страна родная?
Такой тоской я удручён,
Не знал я слов «моя-чужая»,
Был только «нашим» окружён.

Скучаю очень по талонам,
На мясо, сахар, колбасу
И по дешёвым панталонам
И вкусной рыбе путассу.

В столицу ездил постоянно,
Купить жене чтоб сапоги,
Чтоб кофе, чай пить регулярно,
А после раздавал долги.

Боялись очень расслабляться,
Был под контролем каждый шаг,
Мы не могли и сомневаться:
Те, кто не снами, значит враг.

И то, что шло из заграницы,
Считалось чуждым для людей,
А коль принял, то психбольницы
Вправляли правильность идей.

Обидно очень мне за деда,
Что сгинул в страшных лагерях,
За то, что песни пел он у соседа
О вурдалаках из Кремля.

Сейчас всё купишь в магазине,
Друзья блатные ни к чему,
Кататься можешь в лимузине
И кушать только ветчину.
... Читать дальше »