|
Побелел с годами чёрный волос.
И поблёк оттенок карих глаз.
Только не забыл я мамин голос,
Что меня будил в рассветный час.
Кто-то скажет: "Ты же не ребёнок.
И твои полвека - не игра".
Но услышать хочется спросонок:
"Утро за окном, вставать пора!"
Жаль, что жизнь сурова и упряма.
И не повторится детство вновь,
Где смотрела с лаской моя мама,
Отдавая мне свою любовь.
|
Опять дождь
Холодный дождь опять некстати,
Тоскою взялся и пролил...
Ему сказать бы: "Слышишь! Хватит
Напоминать, что я любил..."
Нет, нет... люблю всё время...
И что с того? Себе же лгу...
Моя дорога в жизни – бремя...
И по - другому не могу.
Пусть это выглядит чуть странно,
Забыть пытаюсь каждый час.
Но всё напрасно... Постоянно...
И даже именно сейчас...
Боль на душе. И ветер свищет.
Кусаю губы вновь и вновь...
И взгляд тебя повсюду ищет –
Жаль безответную любовь.
Дождь барабанит, не умолкнет
Тоскою дикой при луне...
И сердце вдруг невольно ёкнет:
Возможно, ты пришла ко мне...
Олег Мюллер, Чита |
В пятидесятые годы мы жили в коммунальной квартире. Это было первое собственное жильё нашей семьи эвакуированных из Ленинграда. В соседях у нас жила семья из трёх человек. Дядя Боря – военный, тётя Аня – домохозяйка, их сын – Вовка. С соседями по коммунальной квартире, в отличие от устоявшихся стереотипов, мы жили очень дружно. Даже когда получили отдельные квартиры - общались, ходили, друг к другу в гости. Сосед дядя Боря, майор, фронтовик, привёз с фронта роскошный трофейный аккордеон "Weltmeister". Красный перламутр с клавишами из слоновой кости сверкал хромом отделки и казался гостем из другого мира в наших небогатых жилищах. Впрочем так оно и было - роскошный иностранец. Часто, услышав звуки соседского аккордеона, я , тихонечко постучавшись, присаживался на краешек дивана - послушать. Играл дядя Боря очень задушевно. А звучание инструмента было не сравнить с тем, что я до этого слышал по радио или с патефонных пластинок на 78 оборотов. Слух у дяди Бори б
...
Читать дальше »
Категория: Проза |
Просмотров: 143 |
Добавил: canko20 |
Дата: 21.10.2020
|
|
Запел во мне проснувшийся поэт...
Полвека беспробудно продремав,
Без всяких институтских эполет,
Открыв в мозгу таинственный анклав,
Запел во мне проснувшийся поэт.
Чудесных рифм живительный глоток
Отведать на закат мне суждено.
И строчками ложится на листок
Души моей, остриженной, руно.
Пусть я признаний лавров не снискал,
Пускай мне пыль забвения дана,
Но верю, что сердец глухих металл
Пробьёт, хотя- бы, строчечка одна.
Промчится время бурною рекой.
Читателю в неведомом году,
Стихами отрифмованной строкой,
В распахнутую душу я войду.
Экспрессия бушующих страстей,
Неудержимый мысленный полёт,-
Минувшей, уже, памятью моей,
Живое сердце, чьё- то, всколыхнёт.
30. 08. 2011г.
© Copyright: Александр Романюк 2, 2016
Свидетельство о публикации №116021808742
Категория: Стихи |
Просмотров: 104 |
Добавил: wr200882 |
Дата: 21.10.2020
|
|
|
