За что тебе, Володя, счастье,
Как тем поэтам на Руси…
Талантом делишься в ненастье…
Ну  у кого теперь спросить?

Есенин, Пушкин, Маяковский,
Как ты, любили на разрыв,
Теряли голову от злости,
О жизни вовсе позабыв.

И посвящения рождались,
Как ДОМ ХРУСТАЛЬНЫЙ  НА ГОРЕ…
Вы в  родниках любви  купались,
Но мёрзнут воды в декабре.

Ну как во многом вы   похожи,
Есенин к Айседоре мчал,
Америка совсем не схожа,
С той Русью, что он воспевал.

Поэт крестьянский Русь любил
Но Русь его не сберегала,
И женщин он боготворил.
Ушёл из жизни, прожил мало..
 
 Бриг Лиля. Франция -  Татьяна…
И Маяковский всей  душой,
Любил  и был не бесталанный.
Но раньше времени ушёл…
-А Пушкин как любил НатАли,
И тут француз… опять судьба,
И вновь  черта , и жизнь на грани,
И не дописана строка…

-Ах, как мечтал тогда  Высоцкий,
Найти во Франции любовь.
Но без страны не смог  Советской,
Ведь не найти  такую  вновь.

-И завертелась жизнь в разлуке,
Лишь  телефон – одно окно.
Кино и песни в переулке…
В ТЕАТРЕ? Нет ,  запрещено.

Разрыв души с Мариной  Влади…
Так было ль счастье им тогда?
Высоцкий  шёл  по жизни грани ,
Не пережил он те  года

Ушли  поэты  молодыми,
И не дописан их роман…
За что их женщины любили?
Судьба – злодейка. Жизнь – обман.

Евгения Дубкова-Омельченко, с.Грачёвка (Оренбургская область)