Ноябрь хмурый, вечно в лужах,
Всем недоволен, иль простужен,
Срывает листья, что остались,
А их уже такая малость.
И я, как он, совсем больная,
Несутся мысли, словно стая,
О том, что жизнь почти прошла,
И очень трудною была.
Вдруг солнце глянуло из тучи,
И стало на душе, получше,
А ветер, мимо пролетая,
Листок красиво мне кидает.
И думки сразу же другие -
Повеселее, боевые….
Сырое время мы переживем,
С промокшим насквозь ноябрем.

автор Людмила Купаева