В избушке сельской пустота.
Одна старушка, словно в келье.
Вслед за детьми ушло веселье,
Покинув здешние места.

Не приезжает в гости сын.
Хоть кум - знаток всего на свете,
Сказал, что пишет в Интернете
Стихи её сынок Мартын.

Там вспоминает он про мать,
Рифмуя строчки с упоеньем.
О встрече с мамой днём весенним.
И, как она умеет ждать.

"Ну, слава Богу, сын живой" -
Перекрестилась, пряча слёзы.
Припомнив, как сынок три розы
Привёз из города весной.

Всем похвалилась про букет,
Чуть приукрасив для народа.
Не навещал с тех пор два года
Её Мартын, её поэт!

Заботы, видно... неспроста
Не приезжает сын к старушке.
Опять одна в своей избушке.
И рядом только пустота.

СУДЬБА

Со мной не было мамы -
Вот такая беда,
До сих пор болят шрамы
Оттого, что ушла.

Мне в ночном Поднебесье
Улыбнулась она,
Словно в дальнем Полесье
Расцвела вдруг весна.

Говорю с мамой редко -
Все дела да дела,
А глаза под береткой
Додают мне тепла.

Посмотрю я на фото
И скажу: "Здравствуй, ма!
Без тебя грустно что-то,
Зачем рано ушла?"

А она мне ответит:
"Не печалься - судьба,
И унес меня ветер,
Затерялась тропа".

Ольга Дудко, Москва