«Поутру соберу я букет -
Для тебя, золотая моя,
Отыщу я легонький след,
Что оставила ножка твоя.
И с березки сережки сорву,
Малахитом украсить любя,
А дождинок в ладонь наберу,
Чтобы их обратить в жемчуга….»
Много лет между нами прошло,
Ты в работе, заботах дня,
Но я чувствую рук тепло,
И всегда обещаний ждала.
Что ж, тебя я ничуть не виню,
Нам в судьбе уж, не разобраться….
Те слова упали в душу мою -
И от бед, не смогла разорваться.
автор Людмила Купаева

Для тебя мои стихи -
Разве, что – то значат….
Как уставшие дожди,
За окошком плачут.
Для тебя мои слова -
Душу не разбудят….
Лишь досужая молва,
Безразлично судит.
Для тебя мои мечты -
Несуразность мыслей…
И завядшие цветы ,
Потеряли пышность.
Для тебя моя печаль -
Как сторонний дым….
Да и прошлого не жаль,
А были словно сны.
Для тебя и я сама -
Птица в поднебесье….
Песня чуточку слышна,
Да теперь не здесь я.
автор Людмила Купаева

Я всё помню! Ты был на рассвете,
И на вопросы мои ответил,
И так слова мне шептал горячо,
Что не забуду мужское плечо.
К нему я прижалась, слабея,
Уже полюбив, но робея…..
Ты понимал, обнимая меня -
Мы счастья напились на времена.
И это одно, что остается…..
И пусть людская молва смеется,
У нас был прекрасный рассвет,
А часто у многих этого нет.
автор Людмила Купаева

Осень…и становится грустно….
Листик мокрый к стеклу прилип,
А на душе, не легко, не пусто,
Но сердечко ещё болит.
Осень… много яркого цвета,
И радость и к тому, и о том,
На вопросы не жду ответа,
Только дождик бурчит ни о чём.
Осень…. вот и итоги снова -
Год прибавил к цифре большой,
Но и к этому я готова,
Не вернуть себя молодой.
Осень….мне открыла дороги,
И лучик солнца очень к месту,
Встречу я мечты на пороге,
И послушаю тайные вести.
Осень… а я осталась одна….
Головой бы преклониться….
Так бывает…. а завтра с утра -
Не смогу тобой нахвалиться.
автор Людмила Купаева

Люболь

Говорят, что я сильная.
 Разве я сильная, если любовью болею?!
 Я называю ее люболь и от нее хмелею.
 Как дитя жалею, качаю ее, лелею
 На руках несильных.
 И сама я несильная, и не очень красивая.
 Есть красивей меня красивые,
 Красивые да спесивые.

 А я обычная, ко всему привычная:
 К цветам не подаренным и тревожным испаринам
 На лбу, испещренном мыслями.
 Я, как кошка ошпаренная,
 Облезая, вновь обрастаю и блистаю
 Шерсткой шелковой, глазами изумрудными.
 Не пытаюсь себя исправить,
 Уж другой никогда не буду я.

 И люболь свою не променяю
 На безжизненную холодную,
 До крошки последней голодную,
 Не накормленную д ... Читать дальше »