Снова читаю чужие стихи,
Если за окнами осень.
И не настолько они уж плохи,
Только печальные очень.

В них журавлей улетающих крик.
И двух сердец расставанье.
Возле парома прощания миг,
Где ты сказал: «До свиданья».

И вот опять в этот вечер одна
Жду я звонка, как стемнеет.
Чтобы обрадовал голос меня.
Тот, что любовью согреет.

Находка

В потаённом ящике стола.
Где томятся краски и мольберт,
Нехотя рука моя нашла
В недрах затерявшийся конверт.

Зеркало фамильного трюмо
Отразило твой смущённый лик.
Я не смог в тот час послать письмо,
Сердца растревоженного крик.

Так случилось: я уже не мог
По подсказкам и рецептам жить...
Аккуратно сложенный листок –
Ариадны прерванная нить.

На полировке клавесина –
Свеча в натеках бакенбард.
Под утро рвёт пером гусиным
Бумагу исступлённый бард.

И крыла сложивший Гамаюн,
Веря, что не выбыл адресат,
Зря перелистает жизнь мою,
Чтобы вновь зацвёл вишнёвый сад.

Неспроста сомнения берут,
Приглушенной болью опоив:
«Не в капкан ли приведёт маршрут,
Риском и любовью обольстив?»

Сердцу думать разве суждено?
В толк не взять ли бедной голове:
Раздвоенье личности ... Читать дальше »