Ну почему не мне ты доверяешь,
А лишь своей тетради те мечты,
Которые ты так оберегаешь,
Прикрыв рукой заветные листы.

На улице гроза и дождь по крыше
Стучит, как барабанщик на плацу.
А я хочу понять, о чём ты пишешь?
И разгадать стараюсь по лицу.

Быть может в строчках тех – моя дорога,
Что предстоит сегодня мне домой?
Разлука может та, что ненадолго,
Которой так не хочется самой.

С тобою мне тепло… и в этот вечер
Ты и без слов настолько хороша,
Что я готов просить о новой встрече…
Ведь тянется к тебе моя душа.

Успокойся моя душа.
Ниже катится вечное слово.
Так прекрасна и так хороша
В Белорусском звучании 'мова'.
Столько лет нас 'разводит' язык.
Сколько книг, сообщений и писем,
И словами души мрачный крик
Мы промолвим... затем напишем:
- Всё в тебе так велико!О слово!
Будь то радость, печаль или гнев...
Не понять до конца нашу 'мову'...
Может разная... но ведь для всех.
Она русская и бельгийская, украинская есть,
И латинская.
Белорусская или английская...
Но для всех и в общеньи одна...
Мой язык в эту ночь не утих,
Может память моя не здорова...
Мой язык
Мне нашептывал стих,
Стих про то,
Что такое есть "мова".

Скрыв от взглядов звёзды - тату,
Небо плакало и вздыхало,
И алмазы из тёмных туч
Всю ненастную ночь роняло.

Леденящий ветер шутя,
На продрогшие тротуары,
Расстелил перламутр дождя,
Заглянул к весне в будуары,

Не сожжённый мусор извлёк,
Отпустил его на свободу.
И скользит осенний листок
По весеннему гололёду.

Набирают силу тополя,
И берёзы раскрывают почки.
Выпускает вешняя земля
Нежные пушистые цветочки.

Снег давно сошёл уже с полей.
Где-то в небе слышен крик певучий.
Это клин усталых журавлей
Пролетает, раздвигая тучи.

Землю влагой снова посыпАл
Дождик мелкий, словно через сито,
Танцевала вечером весна
С тёплым ветром танго «Кумпарсита»…