Прости нас, Серёжка Есенин

«Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.

Быть поэтом — значит петь раздольно,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет — ему не больно,
У него одна и та же песня…»
Сергей Есенин, 1925г.

«Кровью чувств ласкать чужие души…»
Родины поэт, Есенин, мог.
Но ломает, разбивает, крушит
Окруженье голубой цветок…

Васильки, ромашки, цвет полыни,
Горьковатый и медовый вкус.
Ты, Есенин, наш поэт, прости нас!
На руке твоей не бьётся пульс…

Красный цвет тебе не стал роднее,
Чем белёсый утренний туман,
Чем кусты воздушные сирени
И черёмух белый океан!

В городе нашёл ты только горе
И тоску по милому селу,
Пьяных песен смелое раздолье< ... Читать дальше »

Уже не видел много лет,
Но помню басню… или шутку…
Что мне рассказывал тот дед,
Свернув большую самокрутку.

Тот сказ про бабу с мужиком,
Которых лошадь на телеге
Тащила летним вечерком,
Не утруждая себя в беге.

Смотрел на правый лес супруг.
На левый луг его супруга.
Как будто было недосуг
Глядеть в дороге друг на друга.

Муж на неё лишь у села
Взглянул… Не веря дёрнул ухо:
«Ты чо вся мокрая, жена?»
Ведь было солнечно и сухо.

Она в ответ, мотнув косой,
Всё объяснила, что тут было:
«Прошёл ведь ливень полосой.
Вот им меня и замочило».

* * *
И мне поведав свой рассказ,
Приятель мой всегда смеялся.
Как будто слышал в первый раз
Про то, как муж сухим остался.