Прости нас, Серёжка Есенин
«Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.
Быть поэтом — значит петь раздольно,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет — ему не больно,
У него одна и та же песня…»
Сергей Есенин, 1925г.
«Кровью чувств ласкать чужие души…»
Родины поэт, Есенин, мог.
Но ломает, разбивает, крушит
Окруженье голубой цветок…
Васильки, ромашки, цвет полыни,
Горьковатый и медовый вкус.
Ты, Есенин, наш поэт, прости нас!
На руке твоей не бьётся пульс…
Красный цвет тебе не стал роднее,
Чем белёсый утренний туман,
Чем кусты воздушные сирени
И черёмух белый океан!
В городе нашёл ты только горе
И тоску по милому селу,
Пьяных песен смелое раздолье<
...
Читать дальше »
Категория:
rov45
|
Просмотров:
304
|
Добавил:
rov45
|
Дата:
08.10.2015
|
|
Уже не видел много лет, Но помню басню… или шутку… Что мне рассказывал тот дед, Свернув большую самокрутку.
Тот сказ про бабу с мужиком, Которых лошадь на телеге Тащила летним вечерком, Не утруждая себя в беге.
Смотрел на правый лес супруг. На левый луг его супруга. Как будто было недосуг Глядеть в дороге друг на друга.
Муж на неё лишь у села Взглянул… Не веря дёрнул ухо: «Ты чо вся мокрая, жена?» Ведь было солнечно и сухо.
Она в ответ, мотнув косой, Всё объяснила, что тут было: «Прошёл ведь ливень полосой. Вот им меня и замочило».
* * * И мне поведав свой рассказ, Приятель мой всегда смеялся. Как будто слышал в первый раз Про то, как муж сухим остался.
| |