Топот чей-то по квартире
Дни и ночи надо мной.
Шум на кухне и в сортире.
Шерлок Холмс тому виной.
Я не перс, не генацвале,
Не араб и не шиит.
Просто в Лондоне, в подвале
Снял жильё на Бейкер-стрит.
Этот Холмс мои уловки
Разглядел в короткий срок.
Когда я в рукав ветровки
Прятал тлеющий "бычок".
И сказал: "Лишь россияне.
Укрывать способны так,
В рукаве или кармане,
От полиции табак".
Думал - выжмет, будто губку:
Кто, откуда родом я?
Сам при этом курит трубку,
Дым пуская на меня.
Но со мною бесполезно
Говорить про статус мой.
Промолчал в ответ помпезно.
Типа я - глухонемой.
Пусть гадает сам зануда.
Из речей понять легко.
Но пора линять отсюда,
До беды недалеко... |
