Сорока

 На дворе гуляет ветер,
 Нет начала и конца,
 Я сижу на табурете,
 Под навесом у крыльца!

 Чрез дорогу, Клён высокий,
 Листьев нет, но он живой,
 С виду голый, одинокий,
 Как деревья все весной!

 А на нём, сидит Сорока,
 Белогрудая, с хвостом,
 В ней напыщенности много,
 Очень наглая притом!

 Мне писать стихи мешает,
 Тарахтением своим,
 А не взять ли, в руку камень,
 Да прогнать Сороку им?

 Но, Сорока непростая,
 Верно, знает колдовство,
 Мысли запросто читает,
 Вот такое существо!

 С Клёна на меня смотрела,
 Как цыганка всё равно,
 Посидела, улетела,
 Как в придуманном кино!

 Небо светом осветило,
 Дождь полил и грянул гром,
 Что же это, что же было?
 Хорошо, что рядом дом!

 Видно, мне сказать хотела,
 Что-то важное она,
 Обозлилась, улетела,
 С собой тайну унесла!

 И остались эти мысли,
 В моей буйной голове,
 Как в компьютере, зависли,
 В незаконченной строфе!

 Дождь прошёл и стихнул ветер,
 Сидя в образе писца,
 Я застыл на табурете,
 Под навесом у крыльца!

© Copyright: Николай Бобрешов, 2021
Свидетельство о публикации №121041708415