Родина
Родина. Мне нет тебя дороже,
И любимей тоже края нет.
Чем-то ты на мать мою похожа:
Излучаешь и тепло, и свет.
В лёгком сарафанчике из ситца,
С русою распущенной косой,
Гордо, величаво, как царица,
Ты идёшь несжатой полосой.
И шумит пшеница золотая,
И не видно полюшку конца.
Ветер-озорник легко играет
Лучиками солнца у лица.
И улыбка светлая, как небо,
Словно родниковая вода.
А ладони сладко пахнут хлебом,
Сдобренным изюминкой труда.

Я - деревенская
Не зови, я к тебе не приеду.
Есть на это причина веская:
Твоему я чужая городу,
Оттого, что душой деревенская.
Здесь рассветы мои и закаты,
Травы шёлковые в росе,
И весеннего грома раскаты,
И леса в осенней красе.
Я впитала здесь запах хлеба,
Аромат цветущих лугов,
Бесконечное синее небо
И пьянящий порыв ветров.
Тут меня за родную считают
Перелески, луга, поля…
По-особому пух осыпают
Деревенские тополя.
Мне деревня до боли близкая:
Сей земли тонкий я колосок,
Каждой клеточкою деревенская,
Жизнь берёт в ней живой исток.
За околицей пахнет мятой,
Свищут в рощице соловьи.
И поют вечерами девчата
О разлуке, о счастье, любви…
А какие цветут ромашки!
Нет их чище, нежней, белей.
Что на свете может быть краше
Этой родины малой моей?

Не приеду к тебе. Не приеду!
Вот такая я. Может странная….
Мне дороже любого города
Деревенька моя деревянная…

Журналисткие тропы мои
Много лет отдала журналистике,
За любую тему бралась.
И она (коли верить статистике),
Есть в стране четвёртая власть.
Вдохновенье во мне будили
Интервью, репортажи, статьи.
И куда только вы не водили,
Журналисткие тропы мои!
На поля, где зреет пшеница,
И в луга, где звенит сенокос,
В школьный класс, в сельский клуб,
в больницу,
В шумный цех заводской и в колхоз…
И сплетались в узоры строчки….
Журналист – он универсал:
То учитель, то врач, то рабочий,
Словом тот, о ком написал.
И опять, будто нотами к песне,
Бегло строки ложатся на лист.
Нет профессии интересней:
Я- искатель, я- журналист!

Чем пахнет лето
Пахнет лето огурцами
И укропом в огороде,
Да подсолнухом цветущим
С жёлтой шляпой набекрень.
С солнечными бубенцами
Между грядок лето бродит.
В полдень жаркий, в полдень душный
Пёс Артос улёгся в тень.

Пахнет клевером и мятой,
Пахнет донником медовым,
Да, подвяленной на солнце,
Свежескошенной травой.
Да полынью горьковатой…
И мне чудится, что снова,
Будто в детстве, пью до донца
Сей целительный настой…

Земляникой пахнет лето,
Да клубникою лесною.
Их в плетёные лукошки
Набираю до краёв.
Щедрым солнышком согреты,
Под раскидистой сосною,
Сыроежки, как матрёшки,
Разбежались средь цветов.

Пахнет лето тёплым ветром
И малиновым рассветом,
Яблоками наливными,
Вишней спелою в саду.
И при всём, при всём при этом
Лето пахнет просто летом.
Аромат вот этот дивный
В своём сердце берегу.

Ковёр
Из снежинок вытку ковёр,
Кружевной, мягкий, тонкий-тонкий.
Я сама воссоздам узор,
И наполню мелодией звонкой.
Пораскину его на поля,
На луга, словно бы покрывало.
Отдыхай, родная земля.
Ты, кормилица наша, устала.
Слушай, матушка, песни ветров,
Завывание вьюги капризной,
Чтоб весной молодою вновь
Возродилась ты новой жизнью.
Из снежинок ковёр кружевной
Пусть надёжно тебя хранит.
А пока над спящей землёй
Белой сказкою снег кружит.