Простите

Много ты или мало любил,
Не о том речь. Одно только понял:
Тех, с кем было легко, позабыл,
А кого ты обидел, всех вспомнил.

Оттолкнул, хлопнул дверью. Ушёл.
На письмо не ответил, не встретил.
Пред заплаканной женской душой,
Знаешь ныне, мужчина в ответе.

А тогда всё казалось иным.
Не жалел, торопил свои годы.
Может, с бесом дружил молодым,
Недосыта напился свободы.

Угли ссор догорали в тени,
И не видно им было  незрячим,
Что сказать надо было "прости",
По следам возвернувшись горячим.

А теперь на остывшей тропе
Что ты ищешь, костры вспоминая,
И роса, как слеза, на траве,
И заря над рекой огневая...

Виктор Веселов, Кострома