Январский день суров морозом,
Но для зимы то не изъян...
На стёклах - ледяные розы
На именины всех Татьян.
В свой день весёлые студенты
По клубам ринулись "тусить" -
Прекрасны юности моменты,
Грешно б их было упустить.
Но знаю я, у многих в жизни
Сей день - с печальною горчинкой:
(Не ценен был пророк Отчизне,)
По сломанной судьбе поминки...
Мы с ним из разных поколений:
Отцом мог быть и старшим братом.
Был "штучный", без сомнения, гений,
А не простым, бренчащим бардом.
Он видел подлость, ложь, пороки -
Всё ярче, будто через призму.
Кому нужны свои пророки?
И он гоним был и непризнан.
Писал он остро, хлёстко, больно,
Душа рвалась в кричащих фразах.
Спокойным не был и довольным
За краткий путь свой он ни разу.
Ему "ценители вокала"
Шипели в спину: - Не певец.
Хватало хриплого накала,
Чтоб стадион встал и дворец.
Разбилось сердце на осколки,
Душа - одни сплошные шрамы.
Но песни так и не умолкли,
Хоть он ушёл давно и рано.
Он двадцать пятого родился,
И двадцать пятого не стало.
Вулкан страстей, что в сердце бился,
Затих вдруг, выдохнув устало.
Быть может, он и был Мессией,
(Каков его небесный сан?)
Был послан нам спасти Россию.
И сжёг себя до срока сам...
А жизнь - взбесившиеся кони,
Летит у бездны на краю...
И песни, в ритме той погони,
Твои, Володя, вновь поют...
Мечтаю, чтоб народ гордился,
(Ведь голос твой был тот, народ,)
ВЫСОЦКИЙ в той стране родился
И пел.., где он теперь живёт.
25.01.2019г.
© Copyright: Ольга Фунтикова Бояркина, 2019
Свидетельство о публикации №119012509037 |
