Когда б писать стихи я настоящие умела,
В душе бы огонёк поэзии горел -
Я б оду малой родине воспела,
Где мои корни, род и мой удел.
Где ширь лугов, и запах трав нескошенных,
От гор Саянских где захватывает дух,
Где я траву косить училась на покосе,
И спозаранку где будил меня петух.
Там, где тропинок множество исхоженных,
И потаённых уголков «большой секрет».
Где солнце яркое в деньки погожие,
Зовёт гулять нас на Большой хребет!
Где люди все знакомы, все до боли дорогие,
Такие милые, приветливые лица…
Где все полянки для меня родные -
Теперь всё это лишь во сне мне снится…
Мне не забыть жарков «горящие» поляны,
Черёмуховый белопенный рай,
И по утрам молочные туманы,
Пастуший щёлк бича, зовущий: Выгоняй!
По улице степенно шествующее стадо,
Неистовый и громкий стрёкот «кузнецов»…
Мне б возвратиться в детство – большего не надо,
Где живы все, и где стоит отцовский кров…
10.04.2019 г. |
