Сергей Меркулов

Не сорок первый

Опять шероховатости на взлёте,
Звериным понесло со всех сторон.
Ведомый мой в соседнем самолёте,
Убит едва успев набрать разгон.

Не оторвался от земли он даже,
Взметнулся дым над взлётной полосой.
В бою уж пулемёт его не скажет,
Ни слова, ни полслова за спиной.

Из двадцати машин поднялось восемь,
Неразбериха быстро отошла.
Зайдём от солнца и незваных спросим,
Какая их нелёгкая несла.

Они такой не ожидали прыти,
Хотели отбомбиться и уйти,
Но небесам «гостей» подбитых нити,
Большие измененья принесли.

Ни одного не отпустили с миром,
Останки снизу тут и там горят.
Отборный русский мат владел эфиром,
В восьмиголосье выживших ребят.

Разумна ли фашистская манера,
Всё не возьмёт он в толк четвёртый год.
Что на дворе давно не сорок первый,
Что наш теперь бескрайний небосвод.

Какой бы не была война жестокой,
Не свыкнуться с потерями её.
И свежая могила одиноко,
За взлётной полосой таит своё.

Ведомый мой, на век в ней приземлился,
В последний не поднявшись свой полёт.
Как много лет ещё мне после снился,
Весь в пламени Валеркин самолёт.

Я за него до самого Берлина,
Жестоко слал проклятья в небесах.
За то, что приняла его могила,
Ещё совсем в мальчишечьих годах.

Грешно делить небесные просторы,
И затевать свирепости войны.
К чему народам всякие раздоры,
Между собой во все века нужны…

Сергей Меркулов, Оренбург
---15.02.2016 г.---