Я не люблю такую вот Россию,
Что почернела, сузила глаза…
В которых нет той прежней чистой сини,
В которых исчезает бирюза…

Среди бурьяна на заброшенных погостах,
Покинутых, забытых деревень…
Где уходили в небо, великаны сосны…,
Осталась от России только тень.

Я прежнюю люблю, свою Россию!
Ту, что когда-то Пушкин воспевал,
Её любили Фет,…, Маршак, Есенин,…,
Язык, которых с детства понимал.

Моя Россия там, где бель берёзок,
Где синь озёрная сошла с небес,
В речных затонах, в тихих плёсах,
В цветах полей, где в изумруде лес…

Моя Россия в запахе пшеницы,
И в ароматах заливных лугов,
В саду, где летней ночью сладко спится…
И в зеркалах хрустальных родников…

Она в заснеженной речной долине,
Где крУжит вьюга и поёт метель,
И санный путь, как будто нитью длинной,-
Из серебра на ткани канитель…

Она меня растила, и из детства,
Встают картины эти предо мной…
И я, тоскуя, обращаюсь в бегство,
Бегу к России той…, к себе домой…

© Copyright: Аленик, 2016
Свидетельство о публикации №116080304566

Николай Алексеев, Рязань