«Полиняли все летние краски. 
И только рябины, да старые гнутые клёны 
Рдеть собираются странным холодным огнём. 
 (Борис Поздняков. Дневник осени.)
     

     КЛЁН ОСЕННИЙ

В переплетенье голых веток
Читаю письмена судьбы,
Пытаясь отыскать ответы
На все «возможно» и «кабы».

Отдав листву, сырые ветви,
Как иероглифы,  сплелись,
И я, читая знаки эти,
Понять свою пытаюсь жизнь.

И разобраться по феншую
На основанье «инь» и «ян»
В том, как я прожил жизнь большую,
Почти что сыт, отчасти пьян.   

А дождик льёт, как через сито,
На клён, поникший за окном,
От непогоды не прикрытый
Хотя бы фиговым  листком.

Мы с ним похожи, словно братья,
До нервов мы обнажены,
В преддверье ледяных объятий
В одну печаль  погружены…

Борис Нестеренко, Новосибирск