Станет сизым прохладный воздух.
Зашатается. Задрожит.
Луч закатный в стене занозой
Минут пять ещё пролежит.
Плотной тканью закрыли клетку.
Значит птичкам уже пора,
От мигрени приняв таблетку,
Выпить тёплого молока.
Бросить дело. Оставить мысли.
Статься медленным как кисель.
Свет фонарный опять без смысла
В тюле пеной морской осел.
Выцвел мир в монохром фотографии -
Будто бы откатился вспять.
Она мятая, шероховатая.
На ней лица сложно узнать.
Словно градусник бьётся с визгом,
Выпав из ослабевших рук.
Каждый вечер на то и призван,
Чтоб рассыпать меня как ртуть.
Разбегусь на десятки капель,
Чтобы завтра сойтись в одну.
Слышу - падает склянка на пол.
Значит, я сейчас отдохну...
Елизавета Тушкевская |
