Листвы зелёной палантин Укрыл в лесу тропу от света. На ней за сетью паутин Вновь заблудилось наше лето.
И мне не нравится пора, Когда в окно я вижу слякоть, Раздёрнув шторы по утрам, Где дождь готов часами плакать.
|
Утомлённого долгой дорогой, И не спавшего несколько дней, Что уснул, как убитый – не трогай. Распряги лучше взмокших коней.
Отдохнёт всадник пусть в этот вечер. И свела если вместе судьба, Разлучить вас уже будет нечем. Быть не может напрасной мольба.
|
Ломаются и рвутся мои строчки, Когда не в силах рифму подобрать. И вместо запятых я ставлю точки. Запрятав в стол заветную тетрадь.
Откуда слово взять, чтобы читатель Стишки мои запомнил навсегда. И оттого я мыслей тех искатель, Что мимо ускользают, как вода.
Как жаль, что очень многого не знаю, Хотя живу немало уже лет. Тетрадь свою я снова открываю, Как только нахожу в себе ответ.
|
Выйду с первым лучиком рассвета, Чтобы прогуляться по лугам. Похвалив, за воздух тёплый, лето. За траву, где сладостно ногам.
А оно в ответ – поманит в поле, Где волною стелется ковыль. И под вечер девушки на воле Исполняют весело кадриль.
|
Перед крестами кисти рук Сложу я искренне в надежде. Чтобы ко мне вернулся друг. И был таким же, как и прежде.
Что б снова вместе за столом, За жизнь никчёмную, шальную, Не сокрушаясь о былом, Мы стопку выпили хмельную.
Но не вернуть, коли ушло Всё в мир, откуда нет возврата. И жёлтый месяц лишь в окно Глядит с участием собрата.
|
До земли склонились ветки Щедрых яблонек в саду, В деревеньке у соседки, Приболевшей на беду.
И висят плоды без дела У хозяйки, что слегла. Не жалеют годы тело Той, что вся в трудах была.
Сколько бабушкины плечи На себе перенесли. Помнит даже звук картечи Тех боёв, что здесь прошли.
Вот и время уж иное. И открыты все пути. Жаль – здоровье никакое. Возраст всё ж… как не крути.
|
Повернулась жизнь иначе. И опять в деревне дед Землю стал пахать на кляче. Ведь на трактор денег нет.
От богатого колхоза – Только ваучер да пай. Разрослась в полях берёза. Затянула хлебный край.
Хорошо, что есть кобылка. С нею дед не пропадёт. Лишь порой воскликнет пылко: «Где ж крестьянский наш народ?
Как ты, матушка-деревня, Упустила мужиков? Тех, что жили здесь с рожденья. Знали – сельский труд каков»
Только память и осталась О колхозной жизни той. Где всё сеялось и жалось. И зрел колос золотой.
|
Осень! Нарисуй мне на окне Дождевыми каплями картину, Как художник маслом на холсте, Из печальной сказки балерину.
И пусть рядом с ней стоит солдат. Не сгорел он в пламени камина. И пускай он в сказке будет рад. И счастливой будет балерина.
Видеть я хочу другой финал. Хоть и для кого-то очень странный. Чтобы каждый так любовь искал, Как солдатик стойкий, оловянный.
|
Уговори же, я прошу, уговори - С тобою рядом быть до утренней зари. Не нужно верить обходительным словам, Ведь до утра остаться я мечтаю сам.
Боюсь - нескромностью разрушить нашу связь. Не зная, как бы ты к такому отнеслась. И потому молю – скажи ещё хоть раз… И верю – эта ночь навеки сблизит нас.
Найди же повод и меня уговори, Чтобы остался – снова тихо повтори Слова, что ты уже сказала в тишине. И я поверил, что не снится это мне.
|
Когда тебя нежданно предают И ты теряешь веру в человека, Пытаешься понять людей вокруг, С кем быть хотел до окончанья века.
Невольно вспоминаются слова, Не придавал которым и значенья. И не пустой уж кажется молва. И были зря отринуты сомненья.
Становится и мыслей много вдруг. Но поздно рассуждать и сокрушаться. Когда тебя те люди предают, Кому хотелось только доверяться.
|
Пылает лес в огне осеннем, На фоне бледной синевы. Где птиц уже не слышно пенья Среди окрашенной листвы.
Где ожидая зимней стужи, Укроет землю листопад. И дождь роняет капли в лужи. Как будто плачет от утрат.
Он позабыть не может лето, Где долгожданным очень был. Когда в полях далёких где-то В то время знойное блудил.
И нынче здесь ему не рады. Сегодня осень правит бал. И не в зелёном уж наряде Тот лес, что дождика так ждал.
|
А ведь душа, бывает, рвётся В поля пшеничные опять. Где над дорогой ветер вьётся, Которой я любил шагать.
Тогда не думалось, что станет Мне этот край всего родней... В часы, когда душа устанет От вида сонных этажей.
И что поманит снова в поле. Увидеть, как комбайны в ряд Зерно молотят там… на воле… Где даль притягивает взгляд.
|
Заплутало счастье моё где-то В городе среди больших витрин. Потому – гуляю в это лето По деревне в сумерках один.
А навстречу радостные пары. И глаза влюблённые блестят. Где-то вдалеке бренчат гитары. И слова нехитрые звучат.
Почему, скажи мне в этот вечер В городе осталась ты опять? Неужели позабыла встречи У речной плотины ровно в пять?
С городской учёбы ты всё реже Стала приезжать к себе домой. Ты уже не та, что знал я прежде. От тебя повеяло зимой.
Только верю, что пройдёт ненастье. И ко мне вернёшься снова ты… Просто – заплутало моё счастье В городе, где много суеты.
|
В село к дедуле внук-студент приехал. С собою – пиво, модная еда… Дед сладил баню, радуясь успехам Того, кто прихвастнуть любил всегда.
И внук, разгорячённый после бани, Под пиво и минуты не молчал. Рассказывал, как в городе ночами Он с «тёлками» любви героем стал…
Сказал вдруг дед верзиле молодому: «И я был юным – тоже не спалось. Любил я девок может по другому. Но тёлок… и коров не довелось».
|
Сон прекрасный, ты лети До голубки сизокрылой, Что на жизненном пути Мне подругой стала милой.
И пускай не вместе мы. И нас делят километры. Мне она приходит в сны, Что приносят ночью ветры.
Знаю я, что сменит явь Наши призрачные грёзы. Ты разлука нас оставь. Пусть не льёт родная слёзы.
|
Мы гуляли с тобой на закате, Словно дети, забыв обо всём. И не думалось нам об утрате. И что вместе не будем вдвоём.
Раскидало нас после по свету. Ты с другим… и я тоже с другой. Отчего же скучаю по лету, Где гуляли над тихой рекой.
Или юность ушедшая манит Беззаботностью и озорством. Где казалось, что век не устанет Кто-то ждать за родимым окном.
|
Не гордись, говоря «Пусть идёт». Перед кем-то хвастливо трубя. Ведь, конечно, не этого ждёт Половинка твоя от тебя.
Не стыдись говорить «Не пущу. Не отдам. Ни за что. Ни кому. И когда одиноко – грущу, Из окна взгляд бросая во тьму».
В жизни может по-разному быть. Вдруг уйдёт… И уже навсегда. Так не надо слова говорить «Пусть идёт»… ни кому… никогда.
|
Мой адресат – Любовь, что снится, Когда приходит вновь прохлада. И по ночам в окно стучится, Под тихий шорох листопада.
И вновь пишу письмо в надежде, Что мне придёт ответ когда-то. Но остаётся всё, как прежде. И жду напрасно результата.
И хоть вернут конверт обратно, С отметкой «Адрес Ваш не верен», Другим, быть может, непонятно, Но в адресате я уверен.
|
Уже не видел много лет, Но помню басню… или шутку… Что мне рассказывал тот дед, Свернув большую самокрутку.
Тот сказ про бабу с мужиком, Которых лошадь на телеге Тащила летним вечерком, Не утруждая себя в беге.
Смотрел на правый лес супруг. На левый луг его супруга. Как будто было недосуг Глядеть в дороге друг на друга.
Муж на неё лишь у села Взглянул… Не веря дёрнул ухо: «Ты чо вся мокрая, жена?» Ведь было солнечно и сухо.
Она в ответ, мотнув косой, Всё объяснила, что тут было: «Прошёл ведь ливень полосой. Вот им меня и замочило».
* * * И мне поведав свой рассказ, Приятель мой всегда смеялся. Как будто слышал в первый раз Про то, как муж сухим остался.
|
Понять хочу - где подвиг, где порок... И где искать мне точного ответа. Когда шагну из дома за порог, Не слушая родителей совета.
Меняются кумиры, жизни ритм. И так не постоянны идеалы. Политика иная, скорость битв… И от других людей гудят вокзалы.
Нет веры уж тому, кто раньше мог Сказать, что хорошо, что – очень худо. Не знаю я - где подвиг, где порок. И где святой, что может сделать чудо.
| |