​​Покидая тайгу, где брусника
На губах с каждым днём холоднее,
Улечу от гусиного крика,
От которого в сердце грустнее.

Как и я, птицы вновь улетают
В край, где южное тёплое море.
Где вершины на солнце блистают,
Словно воины в снежном уборе.

​​Пути, что сверху дан, не миновать.
Судьба всем правит в жизни человека.
Кого-то пожалеет, словно мать.
Другой несчастен до скончанья века.

И, кажется, такой он, как и все,
Но сторонится дел его удача.
На запасной, как будто полосе,
Стоит не запряжённой его кляча.

Старается он что-то созидать.
Переломить судьбу, но всё впустую.
Что быть должно, тому не миновать.
Так трудно верить в истину простую.

​​Листвы зелёной палантин
Укрыл в лесу тропу от света.
На ней за сетью паутин
Вновь заблудилось наше лето.

И мне не нравится пора,
Когда в окно я вижу слякоть,
Раздёрнув шторы по утрам,
Где дождь готов часами плакать.

​​Утомлённого долгой дорогой,
И не спавшего несколько дней,
Что уснул, как убитый – не трогай.
Распряги лучше взмокших коней.

Отдохнёт всадник пусть в этот вечер.
И свела если вместе судьба,
Разлучить вас уже будет нечем.
Быть не может напрасной мольба.

​​Ломаются и рвутся мои строчки,
Когда не в силах рифму подобрать.
И вместо запятых я ставлю точки.
Запрятав в стол заветную тетрадь.

Откуда слово взять, чтобы читатель
Стишки мои запомнил навсегда.
И оттого я мыслей тех искатель,
Что мимо ускользают, как вода.

Как жаль, что очень многого не знаю,
Хотя живу немало уже лет.
Тетрадь свою я снова открываю,
Как только нахожу в себе ответ.

Выйду с первым лучиком рассвета,
Чтобы прогуляться по лугам.
Похвалив, за воздух тёплый, лето.
За траву, где сладостно ногам.

А оно в ответ – поманит в поле,
Где волною стелется ковыль.
И под вечер девушки на воле
Исполняют весело кадриль.

Перед крестами кисти рук
Сложу я искренне в надежде.
Чтобы ко мне вернулся друг.
И был таким же, как и прежде.

Что б снова вместе за столом,
За жизнь никчёмную, шальную,
Не сокрушаясь о былом,
Мы стопку выпили хмельную.

Но не вернуть, коли ушло
Всё в мир, откуда нет возврата.
И жёлтый месяц лишь в окно
Глядит с участием собрата.

До земли склонились ветки
Щедрых яблонек в саду,
В деревеньке у соседки,
Приболевшей на беду.

И висят плоды без дела
У хозяйки, что слегла.
Не жалеют годы тело
Той, что вся в трудах была.

Сколько бабушкины плечи
На себе перенесли.
Помнит даже звук картечи
Тех боёв, что здесь прошли.

Вот и время уж иное.
И открыты все пути.
Жаль – здоровье никакое.
Возраст всё ж… как не крути.

Повернулась жизнь иначе.
И опять в деревне дед
Землю стал пахать на кляче.
Ведь на трактор денег нет.

От богатого колхоза –
Только ваучер да пай.
Разрослась в полях берёза.
Затянула хлебный край.

Хорошо, что есть кобылка.
С нею дед не пропадёт.
Лишь порой воскликнет пылко:
«Где ж крестьянский наш народ?

Как ты, матушка-деревня,
Упустила мужиков?
Тех, что жили здесь с рожденья.
Знали – сельский труд каков»

Только память и осталась
О колхозной жизни той.
Где всё сеялось и жалось.
И зрел колос золотой.

Осень! Нарисуй мне на окне
Дождевыми каплями картину,
Как художник маслом на холсте,
Из печальной сказки балерину.

И пусть рядом с ней стоит солдат.
Не сгорел он в пламени камина.
И пускай он в сказке будет рад.
И счастливой будет балерина.

Видеть я хочу другой финал.
Хоть и для кого-то очень странный.
Чтобы каждый так любовь искал,
Как солдатик стойкий, оловянный.

Уговори же, я прошу, уговори -
С тобою рядом быть до утренней зари.
Не нужно верить обходительным словам,
Ведь до утра остаться я мечтаю сам.

Боюсь - нескромностью разрушить нашу связь.
Не зная, как бы ты к такому отнеслась.
И потому молю – скажи ещё хоть раз…
И верю – эта ночь навеки сблизит нас.

Найди же повод и меня уговори,
Чтобы остался – снова тихо повтори
Слова, что ты уже сказала в тишине.
И я поверил, что не снится это мне.

Когда тебя нежданно предают
И ты теряешь веру в человека,
Пытаешься понять людей вокруг,
С кем быть хотел до окончанья века.

Невольно вспоминаются слова,
Не придавал которым и значенья.
И не пустой уж кажется молва.
И были зря отринуты сомненья.

Становится и мыслей много вдруг.
Но поздно рассуждать и сокрушаться.
Когда тебя те люди предают,
Кому хотелось только доверяться.

Пылает лес в огне осеннем,
На фоне бледной синевы.
Где птиц уже не слышно пенья
Среди окрашенной листвы.

Где ожидая зимней стужи,
Укроет землю листопад.
И дождь роняет капли в лужи.
Как будто плачет от утрат.

Он позабыть не может лето,
Где долгожданным очень был.
Когда в полях далёких где-то
В то время знойное блудил.

И нынче здесь ему не рады.
Сегодня осень правит бал.
И не в зелёном уж наряде
Тот лес, что дождика так ждал.

А ведь душа, бывает, рвётся
В поля пшеничные опять.
Где над дорогой ветер вьётся,
Которой я любил шагать.

Тогда не думалось, что станет
Мне этот край всего родней...
В часы, когда душа устанет
От вида сонных этажей.

И что поманит снова в поле.
Увидеть, как комбайны в ряд
Зерно молотят там… на воле…
Где даль притягивает взгляд.

Заплутало счастье моё где-то
В городе среди больших витрин.
Потому – гуляю в это лето
По деревне в сумерках один.

А навстречу радостные пары.
И глаза влюблённые блестят.
Где-то вдалеке бренчат гитары.
И слова нехитрые звучат.

Почему, скажи мне в этот вечер
В городе осталась ты опять?
Неужели позабыла встречи
У речной плотины ровно в пять?

С городской учёбы ты всё реже
Стала приезжать к себе домой.
Ты уже не та, что знал я прежде.
От тебя повеяло зимой.

Только верю, что пройдёт ненастье.
И ко мне вернёшься снова ты…
Просто – заплутало моё счастье
В городе, где много суеты.

В село к дедуле внук-студент приехал.
С собою – пиво, модная еда…
Дед сладил баню, радуясь успехам
Того, кто прихвастнуть любил всегда.

И внук, разгорячённый после бани,
Под пиво и минуты не молчал.
Рассказывал, как в городе ночами
Он с «тёлками» любви героем стал…

Сказал вдруг дед верзиле молодому:
«И я был юным – тоже не спалось.
Любил я девок может по другому.
Но тёлок… и коров не довелось».

Сон прекрасный, ты лети
До голубки сизокрылой,
Что на жизненном пути
Мне подругой стала милой.

И пускай не вместе мы.
И нас делят километры.
Мне она приходит в сны,
Что приносят ночью ветры.

Знаю я, что сменит явь
Наши призрачные грёзы.
Ты разлука нас оставь.
Пусть не льёт родная слёзы.

Мы гуляли с тобой на закате,
Словно дети, забыв обо всём.
И не думалось нам об утрате.
И что вместе не будем вдвоём.

Раскидало нас после по свету.
Ты с другим… и я тоже с другой.
Отчего же скучаю по лету,
Где гуляли над тихой рекой.

Или юность ушедшая манит
Беззаботностью и озорством.
Где казалось, что век не устанет
Кто-то ждать за родимым окном.

Не гордись, говоря «Пусть идёт».
Перед кем-то хвастливо трубя.
Ведь, конечно, не этого ждёт
Половинка твоя от тебя.

Не стыдись говорить «Не пущу.
Не отдам. Ни за что. Ни кому.
И когда одиноко – грущу,
Из окна взгляд бросая во тьму».

В жизни может по-разному быть.
Вдруг уйдёт… И уже навсегда.
Так не надо слова говорить
«Пусть идёт»… ни кому… никогда.

Мой адресат – Любовь, что снится,
Когда приходит вновь прохлада.
И по ночам в окно стучится,
Под тихий шорох листопада.

И вновь пишу письмо в надежде,
Что мне придёт ответ когда-то.
Но остаётся всё, как прежде.
И жду напрасно результата.

И хоть вернут конверт обратно,
С отметкой «Адрес Ваш не верен»,
Другим, быть может, непонятно,
Но в адресате я уверен.