О, где же вы, наши кумиры, 
Которые нам пели о любви? 
Исчезли вдруг вы из эфира, 
Прошли, как летние дожди. 

Так, неужели не вернетесь 
В той молодости и красоте? 
И только в памяти вы остаетесь, 
Для нас подобны вы мечте. 

Под его песню с тобою танцевали, 
И нам казалось, пел он о любви. 
Но, мы с тобой тогда не знали, 
Что напрасно огонь горел в крови. 

Он пел о том, что дым от сигареты 
Исчезнет с первым солнечным лучом, 
И песня наша осталась недопетой, 
Сны волшебные исчезли белым днем. 

Умрет любовь, не дастся нам двоим, 
Не верь волшебной музыке Моранди 
Ведь слово «fumo» - это значит дым, 
Как цветок, засохший у тебя в тетради. 

Но, если слушаю сейчас того кумира, 
На сердце грустно и тепло сейчас, 
Как будто ты приходишь из другого мира, 
И счастлива с тобой я в этот час…
Ольга Дудко, Москва