Душа не продается оптом — «зуб отдать»,
Лишь буйства чувств, стихами на листе,
Ты можешь сборником стихи продать,
Верстая грифелем весь текст на бересте.

Стихи мои и есть всё то богатство,
Какое к пенсии я много лет копил.
На то и существует у поэтов братство,
Чтоб от безысходности товарищ не запил.

Кому нужны стихосложений перлы,
На стихах сэкономив, куплю колбасы —
Считают так сверстники наши, и нервы
С зубами на полке, видать для красы.

А, молодежь, ведь им и карты в руки…
Конечно, карты, игры, ставки — это хобби,
В попытке куш сорвать занятием от скуки,
От гаджетов на час отвлечься чтобы.

— А, как же в школе? — спросит мой читатель,
Ведь там приходится с поэзией дружить…
И даже недоросль, наивнейший мечтатель,
Желает в виртуальном мире с шиком жить.

Так, что же нам делать с творчеством своим?
Всё прятать под сукно до радужных времен?!
Что после Вознесенского пик Лир не покорим,
В честь нашу не развеются шелка знамен.

Душа поэта, что янтарь, слеза, лучиста
И в светлых помыслах ей претендентов нет,
Летуча в звуках слога, иногда ершиста…
Ей на продажу Господом навечно дан запрет.

15.04.17 г.
Александр Иванченко, п.Матвеев-Курган
(Россия)