От поэта прозаику

Ты снова, друг мой, пишешь повесть,
Пылая страстью к типажу,
А я, скажу тебе на совесть,
В день пары строк не нахожу.

Ты с деловитостью примерной
На прозе строишь свой престиж, 
Не опускаешься до скверны
И в эмпиреях не паришь.

А я в убогой комнатёнке
Стучу по клавишам в ночи,
Забыв, куда я дел в потёмках
От вдохновения ключи.

Я не завидую, поверь мне
Во имя Сына и Отца,
Но бесталанность - хуже смерти,
И нет сомнениям конца. 

Рука потянется к бумаге,
В душе затеплится куплет,
Но нет уже былой отваги,
Да и задора тоже нет.

Не оживить мне кровью хладной,
Что было много лет назад,
Воспоминания – отрадны,
Но только душу бередят.

Старею телом и душою,
Мечты растаяли, как дым,
Перед бедой, пусть небольшою,
Я, как младенец, уязвим.

Одолеваемый недугом,
Смотрю с тоскою на кровать,
И, слава Богу, что я другу
Могу письмишко накропать.

Ты не найдёшь в нём причитаний,
Упрёков, мелочных обид
И не свершившихся  мечтаний
Тебе прочесть не предстоит.

В нём будет что-то вроде вести: 
«Я жив ещё! Пока держусь!
Не уронив в болезни чести,
Как лист осиновый трясусь.

Горстями кушаю таблетки,
Они горьки, как моя жизнь,
И отвечаю шуткой едкой,
Когда неправды завались».

Молчать в углу – чужое кредо,
И с краю хата - не моя,
Я не напрасно боль отведал,
Познал далёкие края.

Там было всё: любовь, измены,
Застолья, бабы, мужики,
Там ощутил я слову цену
И крепость дружеской руки.

Но всё конечно в мире этом, 
Мудрец библейский не соврёт,
И слово тихое поэта
Меня на чуть переживёт.

Но  не оставлю я октавы
И не лишу пера чернил,
Стихов достойных я на славу
Хоть пару строф, но сочинил.

А ты, мой друг, пиши рассказы,
Коль в прозу ты укоренён,
Не упрекну тебя ни разу,
Хоть я поэзией пленён.

Борис Нестеренко, Новосибирск