Я умирала осенью одна…

Я умирала осенью одна.
Дождь музицировал по мокрым крышам
И осень в платьице бесстыдно-рыжем
Взмахнула ветром скорби и ушла…

Осенний марафон берёт разбег:
И сети паутинок как распятья
Несутся вверх, в раскрытые объятья,
И тонут в омуте осенних чёрных рек.

Я умирала осенью одна.
За листьями летели к югу птицы
И одевались в грусть души страницы,
Обуглившись, как ветки от костра.

Обиженный рассвет, холодный день,
Немело, замерзало моё сердце
И вечер ныл некормленым младенцем,
Вокруг сгущалась сумерек мишень…

Я умирала осенью одна.
И растворялись городские будни,
На улицах оставшиеся люди
Казались огоньками. Я ушла…

13 сентября 2014 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110408007

В октябре

Листья падают, кружатся под дождём,
В парке старом пахнет дымом – жгут костры.
На скамейке осень плачет октябрём
И разведены любви моей мосты…

С неба моросит колючею крупой,
Солнце прячется, не хочет выходить.
Неотчётливый расплывчатый покой –
То в душе моей тумана лабиринт…

Утром солнце улыбнётся невзначай,
Упрекнёт прохладным свежим ветерком
И растает быстро в небе. Грусть-печаль
Тучей-облаком на землю вечерком…

Подморозит ночь слезинки от дождя,
Иней холодом на сердце в октябре,
Улыбнётся осень людям, уходя,
Обещав любовь доверчивой душе…

28 сентября 2014 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110408023

Прожив всю молодость в застенках,
Цену свободы знаю я!
На исцарапанных коленках
Осталась рабская стезя.

Но мы очнулись от дурмана,
Вернулась к нам земля отцов.
Остались раны от тирана
И тёмный след от подлецов.

О, вы, вершители свободы,
В вас извращён сознанья дух,
Вам не понять судьбы невзгоды,
Для вас вся жизнь - куриный пух.

Стекает сало от обжорства
С распухших губ на пиджаки,
Напрасны будут все упорства,
Вы как от мыла пузырьки.

И не добиться вам господства
Над тем, кто хлеб ел с лебедой.
Одно у вас лишь превосходство:
Вы за чужой всегда спиной.

Вас мракобесие прельщает,
Моя страна вам в горле кость!
И кто с мечом нас посещает,
В земле лежат, утратив злость.
Пётр Борискин

Самолётик из детства

В нотках голоса - пульс ностальгии
И слезливое настроение,
Чувств, эмоций переплетение,
Эхо, сердце шалит - аритмия…

Самолётик грустит деревянный,
В гараже так давно он скучает,
Унестись в поднебесье мечтает!
В ожидании небо, туманно…

Ты возьми самолётик в ладоши,
Раскрути деревянный пропеллер.
Словно в детстве взлетают качели
И мурашки от страха по коже…

Ты летишь, рядом милая мама,
Улыбается друг-самолётик,
Впереди всё готово, на взлёте.
Память детства всё шлёт телеграммы.

В жизни чаще садись в самолётик…

17 февраля 2015 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115021709333

В село к дедуле внук-студент приехал.
С собою – пиво, модная еда…
Дед сладил баню, радуясь успехам
Того, кто прихвастнуть любил всегда.

И внук, разгорячённый после бани,
Под пиво и минуты не молчал.
Рассказывал, как в городе ночами
Он с «тёлками» любви героем стал…

Сказал вдруг дед верзиле молодому:
«И я был юным – тоже не спалось.
Любил я девок может по другому.
Но тёлок… и коров не довелось».

По ночам одиноким, встречая звезду глазами,
Я пытаюсь услышать тот голос, что душу рвет.
И отчаянье тихо ложится на лист стихами,
Чтобы боль не смогла застудить мое сердце в лед.

Осень просто пришла, наступая на пятки лету.
Вновь стучит за окном и морозит дыханьем дождь.
Как ответ на вопрос, что опять задаю рассвету,
Я увижу просвет среди туч, уносящих ночь.

Слыша голос - мечтать, что когда-нибудь будет встреча.
Одинокой душе остается лишь только ждать.
Знаешь, голос порой от отчаянья сердце лечит,
Но его между звезд мне всегда суждено искать.

06.09.15.
Ирина Семенова

Осень платит долги
И природе, и нам с избытком.
Мечет злато под ноги, транжирит запасы звезд.
Кружит головы всем - ароматом хмельных напитков
И тревожит сердца зовом грусти желанных грез.

Рядом бродят дожди, задевая своим дыханьем.
Звуки нежности зябнут и мокнут в тягучей мгле.
Тусклый свет фонарей не пугает своим касаньем.
Дождь слезинками чертит следы на твоем стекле.

Осень платит долги…
По регалиям и заслугам.
Золотых отсыпает, рыдая дождем листвы.
Только это обман… По проверенным мною слухам,
Нам осталось полшага… Отсюда и до зимы.

07.09.15.
Ирина Семенова

Письма на стекле

Письма любви на прозрачном стекле
Пишет душа, вниз по капле стекая.
Я их ещё не совсем понимаю,
Письма любви на хрустальном листе…

Сердца мелодию пишет душа.
Сумерки в комнате, слабое эхо,
Бледные капельки встанут помехой.
А за окном дождь идёт не спеша…

Я научусь, прочитаю. Как знать,
Может те письма залечат мне душу,
В сердце растопят морозную стужу.
Только бы их научиться читать…

След высыхает на влажном окне.
Письма любви на прозрачном стекле…

25 августа 2014 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2014
Свидетельство о публикации №114110407969

Одинокая, синеокая...
Ничего я от жизни не жду.
Ты звездою мне светишь далекою,
До которой никак не дойду.

Как же жаль, что такие мы разные,
Нам бы встреч, да почаще с тобой.
А при встречах - объятия страстные,
Что совсем забирают покой.

Если б знал ты, как хочется вырваться
Из удушливых стен бытия.
И нельзя с этим, милый мой, свыкнуться.
И нельзя убежать от себя.

20.09.15.
Ирина Семенова

Тихой волной о скалы бьется моя печаль.
Осень. А это значит – лето уходит вдаль.
С грустью, прощаясь, сбросит свой кружевной наряд.
Небо над ним не сложный вновь проведет обряд.

И, провожая, сбрызнет миррой святых дождей,
Словно грехи прощая, бурных, ночных страстей.
Лето от нас невестой, тихо уходит в храм,
Но средь туманов липких – сказкой вернется к нам.

Бросит на ветки легкий шлейф паутинных грез,
Высветив на прощанье нежный ажур берез.
Скрасит лучом прощальным, холод спешащих гроз,
Нам, подарив, на счастье, нити жемчужных рос.

24.09.15.
Ирина Семенова

Встреча у помойки

Звонит настойчиво будильник. Утренний кофе дымится в кружке. Быстро встаю, одеваюсь, выпиваю, обжигаясь кофе.
Мусор. Опять надо его выносить. Иду по тёмному двору. Фонарь горит только у помойки…
Избавляюсь от ненужного мешка и, выдохнув, с радостью спешу на работу. Как будет сегодня: с кем поругаюсь, с кем помирюсь... Мысли выели весь мозг.
- Холодно.
Спотыкаюсь от неожиданного слова. Меня обгоняет высокий молодой человек.
- Да, холодно.
Соглашаюсь и иду дальше.
- А завтра снег обещали.
Продолжает рассуждать молодой человек и вдруг резко поворачивается ко мне.
- Может, познакомимся? Меня Константином зовут. А Вас?
Стопор. Что делать? Неужели со мной ещё можно знакомиться? Я совсем забыла о земных и простых чувствах, поставила на себе крест: только ем, сплю и работаю. Особей противоположного пола почти не замечаю. Ноги и руки отнимаются, чувствую себя не в своей тарелке…
- В ... Читать дальше »

Сон прекрасный, ты лети
До голубки сизокрылой,
Что на жизненном пути
Мне подругой стала милой.

И пускай не вместе мы.
И нас делят километры.
Мне она приходит в сны,
Что приносят ночью ветры.

Знаю я, что сменит явь
Наши призрачные грёзы.
Ты разлука нас оставь.
Пусть не льёт родная слёзы.

***
Я не судья и не пророк,
Не мне вершить законы,
Я словно в поле бугорок,
Я первый вижу всходы.

Мне больно слышать стон земли
От ран кровоточащих,
Ну почему мы не смогли
Открыть уста молчащих?

От недалёкого ума,
От скудности мышлений,
Закрыли двери мы в дома
От чуждых нам явлений.

Они подобны сорнякам,
Плодятся как в теплице,
Как кровожадным маньякам,
Им место лишь в темнице!

Легко им нами управлять,
В их власти наши души,
И мы их будем восхвалять
На море и на суше.

Как кость собаке подают,
Для них мы просто твари,
Они нас в рабство продают,
Им чужд закон морали.

Обидно всё же мне смотреть
На праздники тщеславия.
Да коле будем мы терпеть?
Наверно, до скончания!
Пётр Борискин

Мы гуляли с тобой на закате,
Словно дети, забыв обо всём.
И не думалось нам об утрате.
И что вместе не будем вдвоём.

Раскидало нас после по свету.
Ты с другим… и я тоже с другой.
Отчего же скучаю по лету,
Где гуляли над тихой рекой.

Или юность ушедшая манит
Беззаботностью и озорством.
Где казалось, что век не устанет
Кто-то ждать за родимым окном.

Я родился в прекрасной стране,
Что Россией великой зовут.
Сколько раз ты была в кабале,
Но смогла это иго стряхнуть.

Твои дети с богатой душой,
Как земля, что в владеньях твоих,
Величают тебя и святой,
Благочестие в сердце хранишь.

Я свидетель последней беды,
Что тебе пережить довелось,
Словно иглы воткнуты кресты,
Где лежать твоим детям пришлось.

Теплотою земли их согрей,
Они верные слуги твои,
Не увидят уж слёз матерей,
Будут вечно им петь соловьи.

Все страданья твои от того,
Что живёшь ты сама по себе,
Что хватает добра своего,
Что идёшь по своей ты тропе.

Милосердие, боль за других
И доверие губят тебя,
Но деяния вершений благих
От врагов защитят, как броня.
Пётр Борискин

Куда ушла страна родная?
Такой тоской я удручён,
Не знал я слов «моя-чужая»,
Был только «нашим» окружён.

Скучаю очень по талонам,
На мясо, сахар, колбасу
И по дешёвым панталонам
И вкусной рыбе путассу.

В столицу ездил постоянно,
Купить жене чтоб сапоги,
Чтоб кофе, чай пить регулярно,
А после раздавал долги.

Боялись очень расслабляться,
Был под контролем каждый шаг,
Мы не могли и сомневаться:
Те, кто не снами, значит враг.

И то, что шло из заграницы,
Считалось чуждым для людей,
А коль принял, то психбольницы
Вправляли правильность идей.

Обидно очень мне за деда,
Что сгинул в страшных лагерях,
За то, что песни пел он у соседа
О вурдалаках из Кремля.

Сейчас всё купишь в магазине,
Друзья блатные ни к чему,
Кататься можешь в лимузине
И кушать только ветчину.
... Читать дальше »

Не гордись, говоря «Пусть идёт».
Перед кем-то хвастливо трубя.
Ведь, конечно, не этого ждёт
Половинка твоя от тебя.

Не стыдись говорить «Не пущу.
Не отдам. Ни за что. Ни кому.
И когда одиноко – грущу,
Из окна взгляд бросая во тьму».

В жизни может по-разному быть.
Вдруг уйдёт… И уже навсегда.
Так не надо слова говорить
«Пусть идёт»… ни кому… никогда.

Поздним вечером была такая тьма,
Но стучалась уже в нашу дверь зима.
Заиграло, заискрилось серебро,
И не спрячешь это белое добро,

Ни в ларец его не сложишь, ни в карман…
Это белое добро – один обман.
Отступила мгла за самый дальний лес,
И туманный свет струится от небес.

Тихо спят поля под белой пеленой,
И деревья спят, не спится мне одной.
Я смотрю на этот чистый белый снег,-
Как же жаль, что так короток его век.

Только солнышко протянет к нему луч,
Очень робко в полдень выйдя из-за туч,
И растает снег, ручьями уплывет,
И зима, вздохнув, отступит, отойдет,

Пока снова свои силы соберет.
И тогда уже надолго к нам придет.
Белым снегом запорошит, заметет
И морозами все реки закует…

Н. Варганова

Снег лёг

Он прогремел, последний этот гром,
Среди дождя и шквалистого ветра!
И разрешилась туча вдруг добром –
Весь город приодела снежным фетром…

И тишина… Он падал не спеша,
Кружились в вальсе лёгкие снежинки.
За ним смеренная неслась душа,
Одев кипенно-белую косынку…

Снег лёг на улицы, дороги и дома,
Укрыв пушистым покрывалом город.
И до весны на трон взошла зима,
С собой неся хрустальный лёд и холод…

Под листьями и снегом, не дыша,
Спит до весны смиренная душа…

11 октября 2015 год

В далеком детстве, когда мне было лет 5-6, появился у нас велосипед двухколесный. Естественно, первым делом надо было научиться на нем ездить. Сколько меня брат учил, на этом останавливаться не буду. Поддерживая сзади за багажник, бегал он со мной рядом. И вот еду я с уверенностью, что тыл надежный, и вдруг с ужасом слышу, как братишка разговаривает с кем – то, ну совсем не за моей спиной! Я собрала всю свою волю в кулак, стиснула зубы и продолжала крутить педали. Вроде еду! И не падаю!
Дворик у нас был большой среди двухэтажек, и на весь двор была одна помойка – большая бетонная плита. Конец августа, жара, на плите горы шляп от подсолнухов, арбузных корок, гнилых помидоров и прочего мусора. Две огромные коровы медленно и смачно что-то жевали. Ну не знали они, что путь мой пройдет как раз мимо них! А поворачивать - то я не научилась! Все ближе и ближе рогатые морды… «Уйди!!!» - ору, что есть мочи, -«Дура!!!»-добавляю ругательство из своего детского лексикона и оказываюсь под кор ... Читать дальше »

Осенняя грусть.

За Исетью-рекой среди сосен
В грустном вальсе с березкой кружит
Тихо-тихо красавица осень,
Облетевшей листвою шуршит.

То потреплет за ветви осинку,
Средь берез пробежит с ветерком.
То случайно обронит слезинку
Над трухлявым сосновым пеньком.

Все грустит, что зима на пороге,
Что прощаться настала пора,
Я поплачу с тобою немного,
Только завтра не будет вчера.

Осень листья с деревьев срывает,
Осыпает тихонько дождем,
Не грусти, говорит, дорогая,
Зиму вместе с тобой подождем.

Н. Варганова.

Уже не осень, но и не зима…

Я жизнь свою делю на до и после,
И вроде все обычно, как всегда,
Всю ночь гудят, трезвонят провода,
Врезаясь с силой, абсолютом, в осень…

Плюясь и кашляя, она уходит прочь.
Пора-пора, ты очень задержалась!
Оставив лужиц зеркала, прощалась
Холодным ветром, убегая в ночь…

Мороз сковал стальные руки-двери,
И утром город непривычно спал…
Окошек-глаз он открывать не стал.
Я шла в кромешной тьме, глазам не веря…

Я жизнь свою делю на до и после.
Её уж нет и до зимы чуть-чуть,
Я не грущу, не жалуюсь, отнюдь…
Всё повторится, осень будет возле…

Уже не осень, но и не зима –
В душе бедлам, на сердце кутерьма….

10 октября 2015 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115101007070

Мой адресат – Любовь, что снится,
Когда приходит вновь прохлада.
И по ночам в окно стучится,
Под тихий шорох листопада.

И вновь пишу письмо в надежде,
Что мне придёт ответ когда-то.
Но остаётся всё, как прежде.
И жду напрасно результата.

И хоть вернут конверт обратно,
С отметкой «Адрес Ваш не верен»,
Другим, быть может, непонятно,
Но в адресате я уверен.

Прости нас, Серёжка Есенин

«Быть поэтом — это значит то же,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.

Быть поэтом — значит петь раздольно,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поет — ему не больно,
У него одна и та же песня…»
Сергей Есенин, 1925г.

«Кровью чувств ласкать чужие души…»
Родины поэт, Есенин, мог.
Но ломает, разбивает, крушит
Окруженье голубой цветок…

Васильки, ромашки, цвет полыни,
Горьковатый и медовый вкус.
Ты, Есенин, наш поэт, прости нас!
На руке твоей не бьётся пульс…

Красный цвет тебе не стал роднее,
Чем белёсый утренний туман,
Чем кусты воздушные сирени
И черёмух белый океан!

В городе нашёл ты только горе
И тоску по милому селу,
Пьяных песен смелое раздолье< ... Читать дальше »

Уже не видел много лет,
Но помню басню… или шутку…
Что мне рассказывал тот дед,
Свернув большую самокрутку.

Тот сказ про бабу с мужиком,
Которых лошадь на телеге
Тащила летним вечерком,
Не утруждая себя в беге.

Смотрел на правый лес супруг.
На левый луг его супруга.
Как будто было недосуг
Глядеть в дороге друг на друга.

Муж на неё лишь у села
Взглянул… Не веря дёрнул ухо:
«Ты чо вся мокрая, жена?»
Ведь было солнечно и сухо.

Она в ответ, мотнув косой,
Всё объяснила, что тут было:
«Прошёл ведь ливень полосой.
Вот им меня и замочило».

* * *
И мне поведав свой рассказ,
Приятель мой всегда смеялся.
Как будто слышал в первый раз
Про то, как муж сухим остался.

Летний сон (есенинские мотивы)

«…И глаз осенняя усталость»…
Всё позади: три месяца тепла,
Невыносимая, несносная жара
И ливня грозовая шалость.

Раскаты грома, духота и… тишь,
Предчувствие, свидание и трепет,
Любви негромкий птичий щебет.
И больше нет у сердца пустых ниш!

«Отговорила роща золотая…»,
Сентябрь разноцветный позади,
Заладили холодные дожди,
С травы и листьев летний сон смывая…

Понять хочу - где подвиг, где порок...
И где искать мне точного ответа.
Когда шагну из дома за порог,
Не слушая родителей совета.

Меняются кумиры, жизни ритм.
И так не постоянны идеалы.
Политика иная, скорость битв…
И от других людей гудят вокзалы.

Нет веры уж тому, кто раньше мог
Сказать, что хорошо, что – очень худо.
Не знаю я - где подвиг, где порок.
И где святой, что может сделать чудо.

Без видимых причин

Без видимых причин
Расстроен день с утра,
Ползут по небу снеговые тучи.
Обиды злой почин,
Не ладится игра
В рулетку жизни… Опыт мучит-мучит.

Без видимых причин,
Опору потеряв,
Летит на дно испуганное сердце.
От бытовых рутин
Язык во рту коряв,
Подсыпал день чуть-чуть горошка-перца.

Без видимых причин
Весь день то дождик льёт,
То солнце жжёт, вниманьем обнимая.
Ты к вечеру один,
То горечь, а то мёд,
То прямо ты идёшь, а то хромая…

Бывает иногда
Такой адреналин!
Всё это ерунда
Без видимых причин…

4 октября 2015 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115100506471

"А у жизни нет начала,
И у жизни нет конца" –
Так цыганка охмуряла
На курорте молодца.

Он же, хоть и деревенский,
Но его друг научил,
От беды супер-вселенской
Деньги он в трусы зашил.

И цыганка зря старалась,
Парню в ухо говоря.
Без оплаты оказалась,
Время, просто так, даря…

Ведь ему дружок Антоха
Показал, где нал зашить.
Хоть пришлось… и это плохо,
Половину с ним пропить.

За дверями Осень

За дверями уж Осень-леди
В шляпке, с зонтиком из дождей.
И шифоновый шлейф из меди
Отливает усталостью дней…

Все устали от летнего жара,
Лени, отпуска, суеты,
От панамок и от загара,
Ждут особенной тишины…

Леди Осень. Она с хитринкой –
Бабье Лето с собой ведёт.
Осень, добрая пилигримка,
Путешествуя, молча ждёт…

Дождалась. И цветами полыни
Устилает свой путь она,
Небо чертит строгостью линий,
Зная точно свои права…

Осень с ветром заводит дружбу,
Закружит вскоре листопад,
Да и лето будет не нужным.
И никто в это не виноват…

Разбудив наших добрых соседей,
Ищет славы и свой апогей,
За дверями уж Осень-леди
В шляпке, с зонтиком из дождей…

31 августа 2015 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2015
Свидетельство ... Читать дальше »

«Сегодня, возле нашего огня,
Разлука лишь со мной сидела рядом.
И осень, осыпая листопадом,
Стелила ложе, но не для меня.

И даже лик луны на небесах,
Что бледным мне казался и убогим,
Сегодня был таинственным и строгим,
Вселяя в душу панику и страх…»

Откуда мысли эти… не понять.
Ведь я не Гёте… и не Фауст это.
И я не претендент на роль поэта,
Который Одиссею смог создать.

Просыпаюсь вдруг от снов тревожных,
Ночи на мгновения дробя,
Опасаюсь слов неосторожных
И поступков, ранящих тебя.

Времена прошли, когда на фразу
Я пыталась тут же возразить
И советы пресекала сразу,
А сейчас не хочется дерзить.

Мамочка, без пафоса и фальши
Всей душой заботе воздаю.
Я не знаю, что там в жизни дальше,
Но в молитву верую твою.

С материнским словом обретаю
Свежее дыханье высоты.
Под ладонью теплой таю, таю,
Мне частичку детства даришь ты.

И глаза твои еще добрее,
Я люблю их нежный тихий свет.
Знаешь, мы становимся мудрее,
Мы с тобой не старимся, нет, нет.

Постигая вечную науку,
Удержаться надо на ходу.
Мамочка, родная, дай мне руку,
Проведи по тоненькому льду.

Проведи, пока седая вьюга
Не пошлёт с небес дурную весть.
Ты одна мне мама и подруга.
Мамочка, спасибо, что ты ... Читать дальше »

Я любуюсь деревней и рябинами в ряд,
Великаны-деревья между ними стоят.
Старый флюгер на крыше, филигранный фасад,
Так, изысканно вышел изб ажурный наряд.

Стрелы мальв в палисадах, конотоп у ворот,
Усмиряет прохлада шумных птиц хоровод.
Куры будто заснули, стих гусиный парад,
Только слышно бабули на скамейках бубнят.

Мол, уход за скотиной вздорожал, будь здоров!
Запаслись хворостиной, ждут из стада коров.
Свечерело. И в стайках молоко: дзынь да дзынь.
На умелых хозяйках - быт «бразильских рабынь».

Мужики утром - в поле, вместе с зорькой встают,
Эх, моя была б воля: всем – медали за труд!
Как бы ни называли нынче бывший колхоз,
Пашут там, где пахали, также косят в покос.

И к знакомому дому я иду, не спеша,
К бесконечно родному потянулась душа.
Несмолкающей стаей здесь вилась ребятня,
«Фрау-мадам городская» называли ... Читать дальше »

Как я давно не слышала гармошку,
Не отбивала дроби на кругу.
И, вспоминая пляски понемножку,
На самой бойкой выйти я смогу.

А гармонист посматривает хитро
И зазывает будто: «Ну, иди!»
Да разве ж только «крепкого» пол-литра
Спасет меня от ступора в груди.

Я помню: ух, выстукивала ножкой!
И без вина была я горяча.
От хохота старинная гармошка
У деда Яши падала с плеча.

На праздничном веселье очень кстати
Частушка - королева прямоты.
И тетушки валились на кровати,
От смеха зажимая животы.

Сегодня я проверю поговорку
Про то, что не пропало мастерство.
Не зря надела юбочку с оборкой.
Эх, выпущу на волю озорство!

Заснет гармонь. Под тусклыми огнями
Последней я уйду из круга спать.
Я ж городская с сельскими корнями
Привыкла своего не уступать.

Яблоками спелым сидят
За окном на ветках снегири.
Свадебный серебряный наряд
Я хочу любимой подарить.

Вновь снега растают, словно сон,
Снова птицы гнезда будут вить,
Я ручьев хрустальный перезвон
Поспешу любимой подарить.

Зелень изумрудную лесов,
Нежную вечернюю зарю,
Переливы птичьих голосов
Я своей любимой подарю.

Летом счастлив я, грущу зимой,
Золотому рад я сентябрю.
Милая, тебе я лишь одной
Целый мир на счастье подарю.

Н. Варганова.

Снова осень пришла
Золотая, золотая
И багрянцем зари
Небосвод обожгла.

Припев:
Листопад, листопад…
Тихо лист к ногам ложится.
Листопад, листопад,
Знать бы, то нас завтра ждет…

Замирает душа –
Красота вокруг такая!
Красный лист, желтый лист
Тихо падает, шурша.

Вся листва опадет,
Листопад уступит вьюге.
Не грусти, не грусти,
Счастье мимо не пройдет.

Хоть зима, хоть весна,
Будет лето или осень, -
Только верь все равно,
Просто верь – ты не одна!

Н. Варганова.

Я жду, когда ты скажешь мне

Я жду, когда ты скажешь мне: «Прости,
Прости за всё», но это не случится.
Нам было суждено с тобой влюбиться,
Мы вместе шли, но разошлись пути…

Конечно зря, но я ищу тебя:
Закономерность есть в случайной встрече,
Восполнить в сердце пустоту мне нечем,
В одном мы городе, но только лишь друзья…

Полжизни позади. Ты не один:
Жена, большие дети, даже внуки.
А помнишь, не могли снести разлуки,
Мы мчались в парк, и не знаком был сплин…

Всё больше на тебя похож наш сын:
Слова, поступки, взгляд и даже мысли
Прости, но я пожизненно «зависла»:
Любовь, разлука, встречи – грусти дым…

Я жду, когда ты скажешь мне: «Прости,
Прости за всё», но этого не будет,
Помилует нас Бог и не осудит,
За то, что не смогли любовь спасти…

Прости& ... Читать дальше »

Мне хочется с тобой поговорить,
Когда ты далеко и не со мною.
Когда туман белёсою стеною
Старается твой образ заслонить.

Так хочется прижаться к волосам
И окунуться в запах мне знакомый.
И облик созерцать твой полусонный,
С тобою просыпаясь по утрам.

Так хочется услышать мне опять,
Как ты благодаришь меня за розы,
Что я принёс в январские морозы.
И предложил женою моею стать.

Мне хочется с тобой поговорить
И пусть зарю встречаем мы не вместе,
Тебе скажу я снова, как невесте,
Что лишь одну тебя готов любить.

Графин пустой… и стопка тоже.
Но не помог хмельной угар
Забыть девчонку, что похожа
Волос оттенком на пожар.

Как угораздило влюбиться,
Ведь я уже не молодой.
Пора бы и остепениться,
А не тянуться за звездой.

И пусть вино уже допито,
Рыжеволосой не забыть…
Сказавшей как-то мне открыто –
Что старика не полюбить.

Чернушка.
Давно у меня была задумка жить на земле, иметь свое хозяйство. И вот в девяностых годах, бросив городскую жизнь, работу, продав квартиру, дачу, оставив всех родных, мы переехали в сельскую местность. Купили дом, а с ним в придачу корову, десяток курочек, собаку и три кошки. Я с увлечением и большой охотой занималась новым для меня занятием. Уже на второе утро моего крестьянства пришлось управляться со всеми делами самостоятельно. Всю свою наличность пустили на покупку разной живности. В итоге у меня стало через некоторое время три коровы, три теленка, куры с цыплятами, гуси, поросята, в общем, полный набор для жизни на селе. И вот я уже не машинист мостового крана, а крестьянка…
И не в тягость мне все это было! Конечно, мне помогали сыновья, а потом и доченька подросла. С огромным удовольствием я поднималась чуть свет доить коров. С нежными разговорами обмывала вымя. И вскоре с мелодичным звоном ударялись о дно подойника первые неуверенные струйки, потом все быс ... Читать дальше »

Осенняя нежность,
Пришедшая грусть.
Зимы неизбежность,
Влюбившейся в Русь.

Пора золотая
И клин журавлей.
Чей клич не смолкая,
Влечёт в даль полей.

Хочу я свободно
Крылами взмахнуть.
И птицам подобно
Пуститься в их путь.

Но нет места в стае,
Где я быть хотел.
Ведь так не бывает.
Земля мой удел.

Ушла, не спросив разрешения…

«Ушла любовь, не спросив разрешения…»
Елена Проклова

Ушла, не спросив разрешения,
Любовь, приоткрыв жизни дверь.
Луч света, как эхо спасения.
Грустит без любви старый сквер,
Там месяц упал, как подкошенный,
Уснули скамейки в тоске,
Фонарь на аллее заброшенной,
Кружит листопадом пике…
И шелест минувшего времени,
Сухие на клумбе цветы.
В другом, не земном, измерении
Любовь возникает и …ты…

Улыбка твоя, как признание,
Увы, не бывает чудес.
Любовь высоко, и прощанием
Неистово светит с небес.

Ушла, не спросив разрешения…

24 сентября 2015 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115092406223

Пускай сегодня ты с другим.
Я выбор твой не осуждаю.
Хотя от ревности сгораю,
Когда тебя я вижу с ним.

Я что ему ты даришь свет,
Возможно, я и сам виновен.
Ведь был в речах немногословен.
И не посмел открыть секрет.

Пусть грусть приходит иногда,
Но я тебе желаю счастья.
И будешь ты среди ненастья
Светить, как яркая звезда.

Один плюс один

Один плюс один два.
А если один, то один –
Несказанные слова,
Покой ледяных вершин…

Один плюс один два –
Опора, защита от бед,
Всё больше звучит «Да»,
Почти не звучит «Нет».

Да, два – это не один –
Скучать не придётся, нет,
И снят с души карантин,
Счастливый куплен билет.

Ищу и найду тебя,
Растает кусочек льда
И сбудется ворожба,
Глазами ответишь «Да!»

23 сентября 2015 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115092306067

***
Мне цыганка нагадала,
Что любовь я повстречаю,
Только счастья будет мало -
Много горюшка узнаю…

Ах, цыганочка, цыганка,
Все плохое я забуду,
Заживет на сердце ранка,
Все равно счастливой буду!

Расцвету прекрасным садом,
Все преграды я сломаю,
Чтобы быть с любимым рядом,
Сберегу любовь сама я…

Половинка ты вторая,
Позову тебя с собою.
Мы войдем в ворота рая,
Будем счастливы с тобою.

Ах, цыганочка, цыганка,
Все прошло, что раньше было,
Зажила на сердце ранка,
Я гаданье то забыла…

Н. Варганова.

Сегодня, как когда – то,
Играет нам гармонь.
И запоют девчата,
Лишь кнопочки затронь.

Тихонько песня льется
И за сердце берет,
То радостно зальется,
То горестно вздохнет.

«А ну, давай – ка быстро
По кнопочкам пройдись!» -
И пальцы гармониста
То вверх бегут, то вниз.

Частушка зазвучала,
И ноги рвутся в пляс
И места стало мало –
Звучит гармонь для нас!

Играй, гармонь любимая,
Так сердцу стало мило,
Мелодия красивая
Меня заворожила…

Н. Варганова.

Мой лётчик

- Мама, дай мне журнал! – просит мальчик у мамы, устраиваясь на мягком сиденье у окна в вагоне утренней электрички. Мама не торопясь ставит сумки и, присев рядом, достает маленький детский журнал и карандаш. Они садятся напротив меня, закрываются автоматические двери и электричка набирает скорость. Мне становится интересно, что же будет дальше.
На вид парнишке лет шесть-семь, волосы, как смоль. Чёрные любопытные глазки смущённо глядят на меня и, как только я обращаю на них внимание, прячутся за страницей журнала. Я долго смотрю в окно, но никак не могу отделаться от мысли: что же такого в журнале интересного, если мальчишка хмурит брови, читает по слогам, что-то спрашивает у мамы на ушко шёпотом, а потом сам пишет, а если у него не получается, то сам находит в конце журнала ответ.
- Что же там такого увлекательного? - не выдерживаю я.
- Да это он любит ребусы и кроссворды отгадывать, покупаю ему детские ребусы и с ним разгадываем вместе.
... Читать дальше »

Он чисто символически женился.
Законно чтоб в столице проживать.
А тёща, чтобы зять не обленился,
Заставила за всю семью пахать.
………………………………………………………..
В моём мозгу какой-то крен.
Слова порой не понимаю…
На рынке бабка просит хрен,
А я в ответ штаны снимаю.
…………………………………………………………
Как-то мне сказал сосед богатый,
Что к себе провёл на дачу газ:
«Мне теперь не страшен чёрт рогатый.
В доме и тепло, и чисто! Класс!».

А ему в ответ заметил Миллер:
«Если позабудешь заплатить -
Хоть банкир ты… или даже киллер,
Газ тебе сумею перекрыть».

Видится мне снова блеск зрачков.
И улыбка с привкусом обмана…
Кто же ты, прелестница из снов,
Что влечёт меня изгибом стана.

Может – ангел нежный во плоти.
Или демон в образе прекрасном.
Вставший предо мною на пути,
Чтобы в поцелуе слиться страстном.

Не могу я грёзы разгадать.
Что приходят, словно наказанье.
Заставляя только созерцать…
Без ответа на моё признанье.

Старая игрушка

Вельвета кусочек и белая вата,
Три пуговки чёрных вразброс,
Иголка и нитка в коробке у брата,
И день ожиданья без слёз.

От вечера только: стук ходиков громко,
Подушка-подружка, кровать,
Тепло абажура, сознанье по кромке…
И мне так не хочется спать!

А утром на стуле вельветовый мишка,
С хитринкой глаза, чёрный нос.
Надолго забыты набитые шишки,
Плетенье косичек-волос…

Как дороги всем нам такие игрушки,
Что сшиты любимой рукой.
Труд мамин бесценен. И в каждой зверушке –
Душа и любовь, и покой…

20 сентября 2015 год

© Copyright: Ольга Рыжова 2, 2015
Свидетельство о публикации №115092006572