По мокрой я тропиночке бреду, карикатурно отражаясь в лужах, а ветер гонит павшую листву, и голый лес как будто бы простужен.
Кряхтит "осипшим горлышком" ветвей, со скрипом, голой кроною качая; Шуршит листва под каблуком. И в ней мелодию я будто примечаю.
Все в ней живет: и музыка дождей, сиянье рос и льдинок первых в лужах... И золото листвы - все это в ней! И как озябший лес о лете тужит...
Но знает он, что это не беда, и награжден он осенью стократно. И ведает, она не навсегда - придет после зимы весна обратно...
Звучит мотив, как Муза Октября... Ее уметь вот только слышать надо. Я слышу. Значит в лес забрел не зря, и, значит, осень - и моя Награда! Алексей Санин
