Хотел, чтоб было всё красиво,
В своих стихах, дарил цветы
И чувствовал себя счастливым,
Не знай, заспинной черноты.
Конечно же, любил он женщин,
Да разве в этом есть запрет?
Кого-то больше, кого меньше
И не скрывал своих он лет.
Он женщинами, восхищался,
О них, писал в стихах не раз,
Но кто-то злобно отозвался,
Назвав поэта-ловелас.
Он женщин ведь, боготворил,
Дарил в стихах он им, рассветы,
Катал их в небесах в  каретах,
Да просто, женщин он любил.
Но кто-то вспомнил:"Он старик,
ему писать бы о берёзах,
а он, всё про душевный крик,
про ложь, измену, женщин слёзы".
Он ведь в стихах, творил добро,
Слал звездопад он им небесный,
Ему в ответ: "мол, бес в ребро",
Ведь в их глазах, давно повеса.
Присвоили ему ярлык,
За грех,что женщин он любил,
Не слыша его сердца крик,
Не зная, что он этим жил.
За что ж, они  кляли поэта?
В своих стихах, он сердце рвал,
В ночи писал для них сонеты,
Он, просто ЖЕНЩИН ОБОЖАЛ!
В.Кисляков, г.Тамбов