Эх, если б жизнь ты книгою была,

Без сожаленья вырвала б страницы

Те, за которые приходиться стыдиться

И в сей же час сожгла бы их дотла.

Мне б по тебе, как по полю пройти

И прополоть грехи между рядами,

А урожай с достойными плодами

Оставить о себе в конце пути.

И если б ты была, как полотно,

Где можно отстирать любые пятна,

Ткань снова станет девственно приятна,

Но, к сожалению, и это не дано.

Не распустить, как вязаную вещь

Все распри, гнев, злословье и пороки.

Когда не спится, ищем мы истоки,

Где нас кусал энцефалитный клещ.

На то наверно нам и жизнь дана

Такой, как есть, со всем своим приданным,

Бесценным даром от рожденья данным,

Но с каплей яда в сладости вина.

© Copyright: Букреева Елена, 2016

Свидетельство о публикации №116042605118