Сборник стихов "НЕ ЖДИ ПОВЕСТКИ ПО-КАДЕТСКИ!"
Борис Нестеренко
НЕ ЖДИ ПОВЕСТКИ ПО-КАДЕТСКИ!
Судьбы тебе не изменить -
С Россией ты с рожденья связан:
Героем можешь ты не быть,
Но вот солдатом быть обязан!
И если Родина пока
Не обратилась к тебе лично,
Не жди повестки и звонка -
Что делать, знаешь ты отлично.
Походный сидор прихвати,
Он у тебя давно уложен,
Закрой аккаунты в сети
И будь со связью осторожен.
Возьми сигнальные огни
И нож десантный тоже нужен,
И фляжку старую возьми,
Чтобы потом не пить из лужи.
Бери обойму не одну
И бинт стерильный спрячь в кармане,
Ведь ты уходишь на войну -
Там убивают, а не банят!
В кругу испытанных друзей
Присядь пред дальнею дорожкой,
Гляди вперёд, дыши ровней
И поволнуйся, но немножко.
Уходишь ты не в первый раз
Туда, где жадно свищут пули,
Тушил ты вспыхнувший Кавказ,
Громил ИГИЛ у Малалюли.
Теперь родная сторона
Зовёт тебя на подвиг ратный,
Стучит в окно твоё война,
Не предъявив билет обратный.
Не будь к слезам сиротским глух,
Плати врагу его ж монетой,
Ещё живёт гвардейский дух
В душе у русского кадета.
Тебе решать, как поступить
В ладах с Суворовским наказом:
Героем можешь ты не быть -
Но бить бандеровцев обязан!
Борис Нестеренко, Новосибирск
(30. 11. 22)
НА СВЯЩЕННЫХ КАМНЯХ БРЕСТА
Шесть стихотворений по заметкам Владимира Проскурнина из БРЕСТА
КОММУНИСТЫ ВОСТОЧНОГО ФОРТА
Восточный форт – оплот героев,
Из стен разрушенных завал,
Здесь выходил солдат из боя,
Лишь жизнь до капельки отдав.
Оставим мелкие детали,
Суметь бы главное постичь -
Как в этом пекле воевали,
Когда в огне горел кирпич?
Когда как воск в церквушке минской,
Железо плавилось в огне,
Когда «Умрём, но не сдадимся!»
Штыком писали на стене.
Ушли, кто выжил в первой схватке,
Но не забыла их страна:
Гаврилов, Скрипник и Касаткин -
Для нас святые имена.
Восточный форт – сгорели списки,
Но чтоб безвестными не стать,
Все записались в коммунисты,
Пока ещё могли писать.
РАНЕНЫЕ ВОСТОЧНОГО ФОРТА
Земля здесь выжжена дотла,
На ней солдатские тела
Не по ранжиру, не в строю,
А как свалила смерть в бою.
Лежат в развалинах герои,
Кто не убит, тот волком воет,
И этот ужас бесконечный,
Казалось, будет мукой вечной.
Для нас воспитанник Казьмин
В душе тот ужас сохранил,
Что смертны люди на войне
И каждый раненый – вдвойне!
Ни йода нет и ни бинтов,
Взамен наркоза: «Будь здоров!»
Едва издав предсмертный стон,
Уходит в вечность гарнизон.
Проста, как пуля на излёте,
Судьба у раненых в пехоте:
Не уступить врагу ни пяди,
В глазницы смерти молча глядя…
СЕМЬИ ЧЕТВЁРТОГО ФОРТА
Теперь историкам известна
Дорога в ад семей из Бреста,
Здесь даже камни говорят,
Как уводили в плен ребят.
Беда приходит не одна,
Надежду вычерпав до дна -
Являли семьи командиров
Тогда печальную картину.
Они спешили по тревоге,
Поранив руки, сбивши ноги,
И стал отряд детей и мам
Живой мишенью егерям.
Война не знает исключений,
Достанет каждому мучений,
И чтобы деток сохранить,
Решили в плен их проводить.
Нам нынче просто рассуждать,
Что хоть на крест готова мать,
Но в плен нести свою кровинку,
Как вынуть сердца половинку…
ВЕРНОСТЬ ЗНАМЕНИ
Солдатам долг важнее смерти,
Лежат они, грязны, как черти,
И обсуждают перед боем,
Как спрятать Знамя полковое.
Решают, где припрятать лучше,
И можно в записи послушать
Рассказ сержанта Ткачука,
Как закопали стяг полка.
Через пятнадцать лет герои
Отыщут Знамя боевое,
Вернут и павшим, и живым
Священный шёлк и славу с ним.
Подобный факт бывал нечасто,
Когда спасали Знамя части,
Война здесь дважды отгремела,
Но Знамя чудом уцелело.
Нам этот Стяг, как символ силы,
Как купина неопалимый,
Не на один ещё рейхстаг
Нам водружать победный Флаг!
ПОСЛЕДНИЙ БОЙ
Сложились в Бресте боли века
И переплавились в одну,
И не найти здесь человека,
Не проклинавшего войну.
Смотрю на старенькие фото -
Здесь каждый воин, как живой,
Не уступил и пяди Форта,
Фашистам дав последний бой.
Земля дрожала и стонала,
Силёнок – не на что смотреть,
И тонны хищного металла
Несли увечья вам и смерть.
Но не дождались вы подмоги,
Сражаясь на земле своей,
Героем быть – удел немногих
И страха смертного сильней.
Для нас война – недуг смертельный,
Всю жизнь мы мучаемся с ним,
Но если грянет бой последний,
Врагу и пяди не сдадим!
ПОСЛЕДНИЙ ГЕРОЙ
Молчат развалины над Бугом,
И, заняв щель в земле сырой,
Рассвет встречает без испуга
Последний выживший герой.
Врагам оставьте ваши бредни,
Он за чертой давно уже -
Возможно, он герой последний,
Но на конкретном рубеже.
Вглядитесь, как былинным строем
На брег выходят из реки
За ним в будёновках герои
И с топорами мужики.
Неисчислима эта сила
Неодолима эта рать,
Был из неё майор Гаврилов,
И гарнизон – ему под стать!
Не делим смерти мы и беды,
Боям давно утерян счёт:
У нас на всех одна Победа,
Одна страна, один народ!
ЗВЕЗДА БАГРОВАЯ ВОЙНЫ
Висит багровая звезда на чёрном небе,
Такой не знал я никогда, где только не был.
В стране война, вокруг беда, проблемы с хлебом,
Вот и прогневалась звезда, кровавит небо.
Гудит спецтехника в ночи и бэтээры,
Подвозят воду и харчи идущим первым.
Там впереди ни Шерегеш, ни Баден-Баден,
А бьются насмерть за рубеж в ночи Отряды.
Там свой случился Сталинград и Ржев с Одессой,
Там до последнего стоят «спецы», как в Бресте.
Перелопатят эту дрянь, на «фарш покрутят»
И дальше в утреннюю рань пошлёт их Путин.
Дымят и тлеют города, дома побиты,
Весит багровая звезда над полем битвы.
Мы не с войной идём домой и не с прощеньем,
Нам Украина – дом родной, но дом терпенья!
А нам терпеть невмоготу и не по чести,
Пусть терпят хлопцы в ВСУ, продались если,
Страна лентяев и чертей, удел сексотов,
Там ценят дурь любых мастей, но не работу.
Тебя не будем мы судить – нет в этом проку,
Меняйся, если хочешь жить, отпустим сроку.
Ты на задворках прожила, в прислуге маясь,
И ничего не нажила, лишь лень и зависть.
Мне душу чёрную твою не жаль, хоть тресни,
Я шанс пожить тебе даю, и шанс последний.
Меняй характер навсегда и стань полезной,
Пока багровая звезда не канет в бездну…
Борис Нестеренко, Новосибирск
ПИСЬМО ДРУГУ
Поговорить с тобою, друг,
Приблизилась пора -
Во мне предательский недуг
Сыскали доктора;
Тебе я честно признаюсь,
Что их прогнозов не боюсь
И что в их анамнезы
Смотрю без интереса.
Однако, истина не в том,
Что смел я в этот раз,
Что для меня фигня симптом,
Анализ – не указ;
А я беспечен потому
В афронт недугу своему,
Что всё в деснице Божьей,
И унывать негоже.
Я под водительством таким
Невзгод не убоюсь,
В Его руке не опалим
Я, как библейский куст;
Ну, что мне козни докторов,
Пока дух крепок и здоров,
Хотя и плохо дело,
Когда подводит тело.
Но не привык я унывать
И попрекать судьбу,
К друзьям поеду я опять
В родное СВУ;
Мы там за праздничным столом
За юность славную нальём,
А после рюмки чая
Стихи вам почитаю.
Далёкий мой и верный друг,
Товарищ и собрат,
Мне наш кадетский славный круг
Превыше всех наград;
И если я хоть парой строк
Восславить наше Братство смог,
Я счастлив, я – на месте,
И нет мне выше чести!
Настанет час, я соберусь
В дорогу на Урал,
Своих стихов нетяжкий груз
Я для тебя собрал;
Пускай прожил я невпопад,
И грудь без вороха наград,
Но про меня напомнит
Стихов кадетских томик.
Сейчас я в Блоге не пишу,
Не балую друзей,
Над новой книжкой ворожу
С ответственностью всей;
Мой друг, стихи, что я сверстал,
Из сердца самого достал -
Я лучшими стихами
Всегда, дружище, с вами.
Мой друг, ну, что мне доктора,
Прогноз их, как туман -
Билет в кармане, и пора
Присесть на чемодан;
И нет дороже в жизни дней,
Чем встреча с юностью своей,
Ведь мы с тобою оба
Ей преданы до гроба…
Борис Нестеренко, Новосибирск
КАРТИНА МАСЛОМ
Возьму я кисти колонковые
И краски самые красивые
И напишу себя здорового,
А рядышком тебя счастливую.
Я напишу глаза бездонные
И твои брови соболиные,
Моя родная и законная,
Наперекор годам красивая.
А рядом - я, мазками серыми
Чуть на картине обозначенный,
И поведенья не примерного,
И злым недугом озадаченный.
Холст натянув на новой рамочке
И усадив тебя под лампою,
Я напишу на щёчках ямочки
И твои губы ярко алые.
Мой милый друг, звезда высокая,
Прости мои мужские слабости,
Наобещал тебе я многое,
Но мало сделал что до старости!
Ложу на холст мазками резкими
Ультрамарин, индиго с сепией,
Я напишу картину честную
Про наше чувство многолетнее.
Не зря я с гордостью особою
Тружусь над чудною картиною -
Как мы идём одной дорогою,
Судьбу избравши неделимую.
Гляжу в глаза твои бездонные,
Целую руки твои тёплые,
Бог раздавал всем счастье поровну,
Мы свою долю не прохлопали…
Борис Нестеренко, Новосибирск
31. 01. 23
ПРОСТИ НАС...
Прости нас, Матушка-земля,
Открой заплаканные веки -
Лежат, не вспаханы, поля,
Горят леса, разлились реки.
Куда идти, кого винить
В несоразмерности страданья?
Опять нам прошлое судить
В слезах и муках покаянья.
Спасибо, Господи, Тебе
За испытания и веру,
Что не оставил нас в беде
И пострадать позволил в меру.
Нас научил двадцатый век
Жить, лёгких троп не выбирая,
Привычен русский человек
Идти за истиной до края.
Он не богат и простоват,
Любитель выпить и покушать,
А для него готовят ад
Заокеанские кликуши.
Пора бы русским прекращать
Внимать пророкам иностранным,
Они нас в клочья разорвать
Готовы из-за океана.
Им жизни русские нужны,
Как приз за смерть страны советской,
И засапожные ножи
У них наточены до блеска.
Но русский в поле - не один,
«Нас тьмы и тьмы» бойцов искусных,
Да, мы согласны, Бог – един,
Но Он в душе, конечно, русский!
12. 06. 23
ПОБЕДА БУДЕТ!
Молчать о напасти писатель не вправе,
Есть боль за Россию в суровых словах,
Опять добровольцы идут по державе
Туда, где сиротские лица в слезах.
Опять нас зовут от родного порога
Решать с англосаксами клятый вопрос:
Отдать чужакам, что досталось от Бога,
Что полито кровью на тысячи вёрст.
Нам наших трудов для достатка хватает –
Едим не от пуза, живём от рубля,
Нас пращуры учат, и вера спасает,
И мягче перины родная земля.
Ещё остаются в строю замполиты,
Ещё в добровольцах один стоит двух,
Ещё не забыты походы и битвы,
Ещё не утерян Суворовский дух.
Уймитесь, злодеи, мечи затупите,
Пора начинать от трудов своих жить.
Мы вам – не Корея, мы вам – не Египет,
Нас можно убить, но нельзя победить!
Блажен, кто не дрогнет, Отчизну спасая,
У нас на хоругвях Суворов и Спас,
Победа – за нами, другой не бывает,
Победы не будет - не станет и вас!
09. 07. 23
ВРЕМЯ ПОЭТОВ
Осень – время поэтов,
Пока есть таковые
На просторах Рунета
И в глубинке России,
Если есть ещё люди,
Кто с упорством суровым
В череде серых буден
Ищет верное слово.
Осень – время поэтов
И дерзаний бессонных,
А для дачников - лето,
И весна для влюблённых.
У заплаканных окон,
Распростившихся с летом,
Заповедные строки
Дарит осень поэтам.
Небогата на краски,
В ароматах не очень,
Как негромкая сказка,
Ненавязчива осень.
Что-то шепчет невнятно,
Зазывает несмело
И поёт непонятно,
И манит неумело.
Её образы в тенях,
Её взгляд затуманен,
Ничего не подменит,
Никогда не обманет.
Я в признании этом
Сомневаюсь всё меньше:
Осень – время поэтов
И покинутых женщин…
ОСЕНЬ ПРИШЛА
Как умным быть, а не казаться,
Какие тут секреты есть?
Как щекотливых тем касаться
И не затронуть чью-то честь?
Как не смолчать при виде фальши,
Как доброту сменить на злость,
Когда заходит ложь всё дальше,
Пронзая нашу жизнь насквозь?
Как утвердиться прочно в вере
И, приняв Бога бытиё,
Каким аршином веру мерить,
Взыскуя истинность её?
Как для судьбы неумолимой
Мне путь устроить обходной,
Чтоб пролетало горе мимо,
Меня минуя стороной?
Как сохранить в душе надежду,
Что «завтра» лучше, чем «вчера»,
Что пьяный Ельцын, сонный Брежнев
Уже не значат ни хера,
Что даже сам жестокий бичо,
Великий Коба всех времён,
Уже из нашей жизни вычтен
И безвозвратно удалён?
Как отобрать у смерти друга,
Как мне обжаловать закон,
Что чередуются по кругу
И жизнь, и смерть, и явь, и сон?
На все досужие вопросы
Ответить мне не суждено,
С утра под дождь стучится осень
Сырыми пальцами в окно.
Ах, осень, осень – дочь печали,
Сестра разлуки, мать тоски,
Ведь что-то в жизни означают
С дерев опавшие листки?
Ведь что-то значит увяданье
Под шёпот мелкого дождя,
Как обещанье расставанья,
Что отменить уже нельзя?
Стекают струи по окошку
На подоконник, ну и пусть!
С утра взгрустнулось мне немножко,
Но не ущербна эта грусть.
Не тяжела тоска такая
И не мучительна печаль,
А за окном лежит без края,
Дождём умытая, родная,
Неописуемая даль.
И в эту даль душа стремится,
Устав от праведных трудов,
Желая там уединиться
От подлецов и дураков.
Своё ещё возьмёт природа,
Пока вот так в окно гляжу:
Душа рванётся на свободу –
И я её не удержу…
Борис Нестеренко, Новосибирск
