Сборник стихов №1
Николай Подсевалов
Николай Подсевалов
г.Киселёвск
С чего начинался мой творческий путь?..
– Отвечу: С той первой аллейки,
с букета цветов, что давил мне на грудь
и школьной за партой скамейки.
Ни будь того дня я не смог бы сложить,
ни строчки, ни мысли, ни слова,
поскольку без знаний немыслимо жить. –
А школа всей жизни основа!
Тогда мы не знали, кем будем теперь,
и видел по-своему каждый,
открытую в мир свою школьную дверь
и шёл по пятам своей жажды.
Я восемь профессий имею сейчас,
и каждой пришлось мне учиться,
у каждой был свой отличительный класс
и каждой из них я гордился.
Я ставил опоры, тянул провода,
я был бригадиром на станах;
сквозь волны эфира входил в города,
бывал в удивительных странах;
я многие годы провел под землёй –
межсменные дни не считаю –
бывало навечно прощался с семьей,
но выжил, и жить продолжаю.
Меня будоражили наши леса,
манили скалистые горы,
с друзьями я видел вблизи небеса,
а с них поднебесья просторы.
Я рвался туда, где штормили моря,
где пенились реки в порогах,
где пар от болот поднимала заря
и свет отражала в протоках.
Мой творческий путь? – Интересный вопрос!
Ответ будет точен и краток:
«С тех самых сибирских загадочных рос
и жизни несметных загадок;
С тех самых сердец, что вливали в меня
свои бескорыстные души
с потоками нужного людям огня,
решимость свою не нарушив!».
12 февр. 2005 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
(г. Киселёвск)
Барачная жизнь.
Десять лет барачной «Ушаковки» –
Этого хватило бы с лихвой,
Чтоб петля намыленной верёвки
Плотно замерла под головой.
Жутко вспомнить: яма выгребная,
Рядом с ней дворовая шпана,
Катька – шлюха, – пьяная, шальная,
С кружкой недопитого вина…
Десять лет: убогого жилища,
Крыс в квартире, течи с потолков,
С мухами назойливыми пищи,
Сердца возмущённого звонков.
Десять лет хождения по мукам! –
Достучались! – наш барак снесли.
Только что за этим самым стуком? –
Нас по «новым» хатам развезли…
И теперь я здесь, – на Инженерной.
Мой барак уже из кирпича:
Те же крысы, тот же запах скверный,
Тот же свист душевного бича…
Вновь стучим – уж почитай лет десять,
Не пронять господ – им не понять,
Сколько муки человечьи весят,
В тех местах, где жутко выживать…
Двадцать лет барачной вольной зоны,
Без суда и следствия. – За что???..
Нет ответа, чтоб найти законы,
На вопрос – противоречий сто!
17 янв. 2007 г.
Кручина.
И вновь пополнился мой список…
Друзей, в небытие ушедших,
Мне каждый был безмерно близок,
И не был в списках сумасшедших.
Я вновь под скорбью неуёмной,
Бреду и молча негодую,
И, кажется, что вес стотонный
Влачу я в комнату пустую…
Снежинки падают на землю, –
Я принимаю это чудо –
Уход друзей лишь не приемлю,
И вспоминать о прошлом буду.
Песок событий – слёз владыка…
Из глаз вот-вот ручьи прольются,
Мне кто-то буркнул: «горемыка…»
Я ж постарался улыбнуться…
Войду в квартиру, стол накрою,
Достав бутыль никчемной водки,
И тризну по друзьям устрою,
Рванув за каждого по сотке…
А утром горькое похмелье
По сердцу с грохотом помчится…
Ушли друзья, и нет веселья –
Я не могу на том забыться…
15 ноября 2006 г.
****
Ответ оппонентам.
Вы должно быть меня порешили судить?! –
Что ж судите, но сделайте так,
Чтобы видел народ как умеет любить
Свою Родину Русский Дурак!
Что ж, судите! – я молча снесу неуют,
Что на сердце добавит рубцы.
Вас – поборников горя, везде признают
Лишь убийцы, ворьё да лжецы.
Вас от правды людской начинает трясти,
Вы ни в чём не уступите тем,
Кто с народа веками намерен грести
Капитал для развитий систем,
От которых не выжить неймущим страны,
Не поднять своих хилых детей –
Тех, что в мыслях своих так правдиво вольны
Оттого, что в вас видят чертей.
Не пугайтесь, проклятье пошлю вам не я,
Есть на это другие умы –
Берегитесь тепла от своих одеял
И готовьте в дорогу сумы.
Я не вор, не убийца – я нищий пророк,
И я слышу проклятия масс,
Тех, кто вас не впустил бы к себе за порог,
А прогнал бы вдоль горестных трасс.
Меньшинство называет меня дураком –
Меньшинство – есть не полный народ,
И оно не должно мне грозить кулаком
И глумиться над болью невзгод.
Меньшинство – это вы, почитатели зла –
Так народ вас веками зовёт,
Ваша совесть несносным враньём поросла,
И Россия о вас не поёт.
Что бы делали вы без Страны Дураков,
Кто б кормил вши хищные рты,
Кто бы строил хоромы для ваших сынков,
В чьих руках хомуты и кнуты???..
Говорят: «Не суди, и не будешь судим!» –
Эта истина жутко права…
Господа, так куда ж мы сегодня глядим
И роняем неверий слова?..
Коль решились судить – разберитесь сполна,
Ведь вердикт убивает людей,
Жизнь которых по прихоти сытых солна. –
Не губите России детей!!!
Пол страны проживает сегодня в дерьме
По вине нерадивых чинуш,
Умерает и гибнет в её кутерьме,
Под закона губительный туш.
Над Великой Страной развивается стяг
С начертанием горя и зла,
А под ним гоношится ватага деляг
Приводящих в движенье осла.
Я виню не страну, а тот самый закон,
Что унизил людей до скота
И с мольбою взираю на святость икон,
Ощущая удары кнута.
Я – простой гражданин и правдивый поэт,
Не признавший подачки господ,
Всем нутром и душой отвергаю навет,
Что родил омерзительный плод.
От меня не осталось почти ничего –
Лишь стихи да не заткнутый рот,
Оттого что по сути дороже всего
Мне мой милый Российский народ.
31 октября 2006 г.
***
Под грустный вальс осенних буйных красок,
Шальная память вновь меня несёт,
В тот самый мир, где было много сказок,
Где я всё знал, что будет наперёд…
Цветной ковёр из листьев под ногами
Напомнил то, как много лет назад,
Ещё юнцом, влюблёнными глазами,
Я обнимал Сибири дивный сад.
Моя душа рвалась порхнуть наружу,
Чтоб улететь со стаей журавлей,
В края где солнце не впускает стужу,
Где нет холодных снеговых полей…
Но понял я, что права не имею,
Покинуть край, где был рожден и рос;
Где я прошёл чудесную аллею,
С прохладой рос и колких диких роз,
И понял я, – лететь туда преступно, –
Порыв души угас в моей груди…
С тех самых пор везде и неотступно,
Сибирь мне вторит: «Сын, не уходи…».
И всякий раз, с приходом листопада,
Я вспоминаю прошлое своё,
И всем скажу – чужого мне не надо…
Люблю свой край, и всё что в нём – моё!..
Но вот опять взметнулись к небу краски,
Меня уже зовут не журавли,
Незримый маг мне преподносит «ласки»
И притяженье Матушки-Земли, –
Я чувствую, как сердце рвёт на части
Летящая отжившая листва,
И… отдаюсь, судьбы безумной страсти,
И разделяю участь естества…
Всё как во сне… и всё до боли близко –
Хвала Богам, что я остался здесь,
Что не предал, не опустился низко,
Переборов навязчивую спесь.
Наступит час, глаза мои сомкнутся –
У каждого имеется свой срок,
Но напоследок я смогу вернуться
К великой силе сказанных мной строк.
Я дань отдам своим открытым чувствам,
Послав свой взор на небо за окном,
И, распрощавшись с данным мне искусством,
Я повстречаюсь с беспробудным сном…
Не жаль того, что годы пролетают –
Жаль то, чего я сделать не успел,
И оттого и силы увядают,
И я как будто что-то не допел,
Но не беда – всё то, что не допето,
Споёт другой пришедший в мир поэт, –
Никто не в праве ставить песням вето,
Поскольку песня жизни нашей свет.
12 сент. 2006 г.
НИКОЛАЙ ПОДСЕВАЛОВ,
Надуманных стихов в моей тетрадке нет,
В них правда жизни, радость и тревоги-
Надуманную ложь нельзя пускать на свет,
Поскольку в ней заложены пороки.
Иной, рифмуя всё, несёт страшенный бред,
Затем несёт издателям знакомым
И те дают добро прославить этот вред
И сделать его истинным, весомым.
Читателю важна не лживая строка,
Не форс надменных слов от фарисеев,
Ему важнее то, когда строка строга,
Когда летит в народ, туман развеяв.
Нет, я не против, пусть мажорный строй
Присутствует в любом живущем мире-
Поэтом стал, правдивый стиль раскрой,
Возделывая мысль как можно шире.
Пусть будет мысль к тому ж и глубока,
Постичь глубины никогда не поздно,
У жизни слишком малые срока,
И не понять её, проживши беззанозно...
Я как свеча, обутый в канделябр,
Горю светясь, и точно так же таю,
И словно рыба, на земле без жабр,
Обыденность вдыхаю и глотаю.
Намеренность создать себе в среде,
Где Муза правит,- верная ошибка-
Негоже братцы нынешней" Звезде
Лукавство и предвзятая улыбка..."
Когда поёт душа, тогда пиши поэт,
Любой настрой пусть освящает строки-
Пиши поэт, врачуя правдой свет,
Раскрыв пред каждым истины истоки...
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
Плач по друзьям…
Что ж вы друзья? Я остался один.
Много терял, но вот так уже… слишком,
Вы чередою ушли из годин,
Каждый, накрывшись надгробным пальтишком.
Утро ли, вечер, в прихожей стою –
Жду, выжидаю, что явитесь разом, –
Душу на жданках сжигаю свою,
Час, погоняя несбывшимся часом.
Слушаю время, а в нём… пустота –
Нет в нём меня – я остался за гранью,
Где беспредельно парит маета,
Всех, облагая душевною данью.
Вспятное время, зыбучим песком,
Тянет и тянет меня на погосты,
Лижет мой разум своим языком,
Строя к свиданиям нашим помосты.
Ваши следы… я по ним, словно пёс,
Дни, прожигая, мотаюсь напрасно:
Станция… лес… катафалк без колёс…
Снова погосты… и это ужасно…
30 окт. 2005 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
Люблю и ненавижу
Я этот горький труд,
Я каждой ночью слышу
Подземки жуткий гуд.
Я слышу как по штрекам,
Гремя на стыках рельс,
Как будто бы по рекам
Ведут к забоям лес.
Подземок перекаты
И круты и долги,
Давлений перепады
Порой кричат, беги…
Но мы считаем метры,
И вновь сверло поёт,
И в лица, вея ветром,
Нам бодрость придаёт.
На козах и в вагонах
Подвозится металл,
В своих сокрытых зонах,
Ворчит, шипя метан.
Он ждёт искры случайной,
Чтоб вывести на нет
Наш труд необычайный
Разбив его секрет.
Люблю и ненавижу
Я этот нужный труд
И каждым нервом слышу
Зовущий в завтра гуд.
12 дек. 1983 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
(г. Киселёвск)
Нет праздника во мне в девятый мая день,
Есть боль утраты к тем, кто пал на поле брани,
Кто шёл из городов и дальних деревень,
Освобождать страну от полчищ лютой дряни.
Спасибо вам, – Отцы, за то, что Вы, стеной,
Стояли против псов, что мир порабощали,
За то, что Вы, шагнув под пушек вой и зной,
Победу одержать всем нам пообещали.
Какою же ценой Вы одержали верх
Над Вермахтом, что смял почти что всю Европу? –
Не грех сказать о том, что это был успех,
Над силой зла земли – кровавого потопа.
Оставшийся в живых не хочет вспоминать,
Как он горел в огнях, спасая Русь Святую –
Молчание его нельзя не понимать
И нужно принимать как истину простую:
«За пядь земли родной, за счастье матерей,
За светлый путь детей и мир на всей планете,
Он – победитель зла и грозных упырей
И по сей день живёт в овитом горем свете…
И посему молчит – ведь память не даёт
Забыть о тех, кого, война давно сразила,
И он опять идёт на вражий пулемёт –
У памяти всегда незыблемая сила…»
Двадцатый век ушел, и мы вошли в другой –
Век непочатый и… пока необъяснимый
И нам ненужно войн ни прежней, ни другой –
Нам нужен мирный труд и люд непобедимый.
Я чарку подниму: за тех, кто пал в боях
И кто остался жив, спасая нас от гнётов,
Кто доблестно стоял на выжженных полях
Под пушечным огнём и градом пулемётов.
Нет праздника во мне в девятый мая день,
Поскольку этот день есть день поминовенья,
Поскольку над землёй блуждает скорби тень
И падает на нас – России поколенье.
9 Мая 2006 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
Не жалею что потратил
Жизнь свою на шквал стихий,
Что безудержно лопатил
Уголь, горе, и стихи.
Жаль одно, что в новом веке,
Где окончится мой путь,
Не смогу о человеке
Не сказать и не всплакнуть…
И не жаль того, что было –
Жаль одно, что без меня
Будет так же плыть уныло
Время завтрашнего дня,
Будет в поле колоситься,
Отдавая златом рожь
Да в округе веселиться,
Подрастая молодёжь;
Жаль одно, что слишком мало
Человеку жить дано,
Жаль того, кого прибрало
Необузданное дно –
Зла живущего на свете…
Чем всё это объяснить?
Но я верю, внуков дети
Проведут к разгадке нить.
И тогда не станет горя,
И не станет что жалеть,
И тогда заветным зорям
Никогда не догореть.
4 ноября 2002 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
(г. Киселёвск)
Прочти меня – я книга – без строки,
листай меня, наслюнивая пальцы,
отбрось меня движением руки,
как ты всегда отбрасывала пяльцы,
и если стану не по нраву вдруг –
сожги меня, но не дари невеждам,
и пусть в огне мой завершится круг,
вернув меня к несбывшимся надеждам…
Прочти, прочти, я много дать смогу,
я уведу тебя от огорчений,
и я не повторюсь и не солгу
и не навею в жизнь твою сомнений.
17 авг. 1989 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
Киселёвский вальс.
Ветер хлещет за ворот, днём морозным седым. –
С Днём Рождения, Город! – будь всегда молодым!
Каждый твой отголосок я встречаю душой.
С Днём Рождения, Город! – милый мой, небольшой.
Распахнув тесный ворот
По сугробам бегу.
С Днём Рождения, Город! –
Вывожу на снегу,
Стань светлее и краше
Город мой дорогой –
Пусть ты возрастом старше,
Мне не нужен другой!
К тополиной аллее, выхожу, не спеша, –
Память стала светлее, взволновалась душа.
Сколько дал ты планете и угля и людей!
Сколько выставил в свете благородных идей!
Скромно жил и трудился с довоенных времён
И собой не гордился от вручённых знамён,
Строил шахты, заводов – возводил корпуса,
И жилищные своды поднимал в небеса.
Распахнув тесный ворот
По сугробам бегу.
С Днём Рождения, Город! –
Вывожу на снегу,
Стань светлее и краше
Город мой дорогой –
Пусть ты возрастом старше,
Мне не нужен другой!
В дни фашистского ига ты стоял у станков,
Для победного мига поднимал мужиков,
Чтоб врагу не досталась наша Родина-Мать,
Несмотря на усталость, ты спешил воевать…
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
Художники рисуют осень.
Наносят краски на холсты.
Меж изумрудных стройных сосен
застыли пёстрые кусты…
Рванул, и тут же замер ветер,
листва оборванная им,
и по тропе бежавший сеттер
застыл как будто в пьесе мим.
Художники рисуют долго:
одни – летящих лебедей,
другие трепетно и колко
доносят красоту полей.
Штрихи доводят, аккуратно,
мешая краски меж собой,
отображая невозвратно
природы петушиный бой…
Придёт зима, а их картины
вернут нам осени красу,
где серебрятся паутины,
держа в сплетениях росу.
Художники рисуют осень, –
затем, чтоб чувства ублажать, …
чтоб получилось очень, очень –
пойдём, – не станем им мешать.
20 сент. 1999 г.
НЕПРЕДВИДЕННОЕ…
Когда меж Альфой и Омегой
живёшь и ведаешь о том,
что кто-то смертною телегой
промчит с карающим кнутом.
Сей промежуток, слишком краток,
суров и бешен, словно зверь
и метит на полях тетрадок
итоги всех людских потерь.
Но ты живёшь назло невзгодам,
под плетью адского кнута
и чтоб твой род остался родом
дня не проводишь без труда.
Летят года, быстра их скорость,
и всяк теряет силы в них –
бесследно отлетает спорость
и ты выводишь жизни стих.
Астральных чисел пересчёты
не каждый сможет произвесть,
и изложить о том отчеты,
чтоб людям доблестным прочесть…
Был Пастернак, был Ходасевич,
Есенин был, Высоцкий жил,
и Пушкин Александр Сергеич
в стихах выкладывали пыл.
И все об альфе и омеге
писали кровью между строк –
о той таинственной телеге,
что укорачивает срок…
Коварны жизненные годы, –
особенно когда поёшь –
видать таков закон природы
шагать под ствол, в петлю, на нож…
Когда меж Альфой и Омегой
живёшь, не ведая о том,
ты всё ж оставишь под телегой
себя и свой родимый дом…
Семи пядей во лбу не надо,
чтобы понять расклады дней,
ведущих к огненному Аду
и смертный храп твоих коней…
Николай Подсевалов
Снова будет вечер тёплый, тихий, длинный,
Иволга рыдает в роще тополиной,
Иволге тоскливо – вот она и плачет,
Вся округа знает, что всё это значит.
Меж ветвей зелёных соловейко свищет,
В поросли черёмух соловьиху ищет –
Томно стало птаху без подруги милой,
Вот и свищет в роще, с неуёмной силой.
Над рекою быстрой вечер опустился,
Тут же на поляне костерок забился,
И за парой пара, от домов к поляне,
На его мерцанье собрались селяне.
Спинушки прогнули над водою ивы,
Под гармонь-трёхрядку полились мотивы,
Зазвенели песни о родной Сибири
И собой пронзили потаённость шири.
Вечер тёплый длинный, до утра продлится,
Пламенем костровым ночь озолотится,
И заря, проснувшись, встретит в рощах пары,
И зажжет над каждой новых встреч пожары.
Пой, играй гармошка песни для влюблённых,
Тронь своей волною зарослей зелёных,
И далёким эхом отзовись в узорах,
Памяти о прошлом, о девичьих взорах.
…………………………………………………….
Где ж ты моя юность, что ж ты отзвенела?
К соловьиной песне сердце прикипело,
С иволговым плачем, я брожу по свету,
Кланяясь повсюду озорному лету.
Пой, играй гармошка, – дай наплачусь вволю,
Выйдя в тихий вечер на дорогу к полю,
Дай наговориться с памятью орлиной
Да остаться на ночь в роще соловьиной …
1979 – 2005 гг.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
То не ветер шепчет во поле,
Не волна о берег бьёт, –
То в ветвях, на старом тополе,
Соловейко слёзы льёт.
За холмы заходит солнышко,
Стал малиновым закат.
Что с тобой, скажи соловушка? –
Ты моей печали брат.
Я спущусь к ручью далёкому,
Под шатёр плакучих ив –
Трудно парню одинокому,
Даже если он красив.
Пой, играй, моя хорошая,
Моя верная гармонь,
Ни за что тебя не брошу я,
Только сердце милой тронь…
Соловей не унимается –
Видно тоже одинок,
Ночь над рощей опускается,
Стал бродить туман у ног…
Стынет, стынет моя кровушка,
Оттого, что не идёшь. –
Не тревожь меня соловушка,
А не то с ума сведёшь…
То не ветер шепчет во поле,
Не петух в ночи поёт,
То на старом нашем тополе
Соловейко слёзы льёт.
Не тревожь меня соловушка,
Сердце ёкает в груди,
Без тебя болит головушка –
Дум моих не береди…
Соловей не унимается,
Скоро солнышко взойдёт,
Ночь короткая кончается –
Не везет, так не везёт…
17 июня 1978 г.
***
Вот и вяз листву отбросил
и в снегу увяз,
до весны затих плёск вёсел,
блеск волны угас;
льдом затягивает реки,
берега пусты,
сквозь безлиственные веки
смотрят ввысь кусты;
в рощах стало сиротливо –
тихо… как в раю,
ветер рощам шлёт игриво:
«Баюшки-баю…»;
зимний сон сразил просторы
пойменных лугов,
небеса спустили шторы –
шторы из снегов;
хвойный лес надел на плечи
меховой наряд –
на мохнатых лапах, свечи, –
искорки горят;
засыпает снегом тропки –
экая печаль –
сон сковал овраги, сопки,
убаюкал даль;
по немереным просторам
снеговой гряды
вновь предстали перед взором
санные следы;
обезлиственный осинник
ветви ввысь простёр,
в глубине его калинник
светит как костёр,
на него слетелись дружно
птицы всех мастей,
терпит он великодушно
прихоти гостей;
скоро в пляс пойдут метели,
затрещит мороз,
мир опустится в купели
неотступных грёз;
всё ленивей и длиннее
солнечный восход, –
вновь на времени аллее
уходящий год.
Новый Год подарит миру
новую весну
и зима, заслышав лиру,
отойдёт ко сну…
9 ноября 2007 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
(г. Киселёвск)
Не суди, и не будешь судим,
Не теряй, и искать не придётся,
Не взыщи коли зверь нелюдим
И тебе это вскоре зачтётся.
Не ищи что давно не твоё,
Не присваивай чьи-то потери,
Не бери за основу враньё,
Коль соврал, то не прячься за двери.
Если всё же тебе повезло
И тебя похвалили когда-то –
Уходи от гордыни назло
И познай, то, что истинно – свято.
И не верь тем кто выпятив грудь,
Словом лестным тебя обласкает –
Поскорее такого забудь –
Пусть хвалящий тебя избегает.
Если бой, – то смелее вперёд! –
Трусость – верная тропка к позору,
А позор зачастую ведёт
Не к вершине, а резко под гору.
Не суди, и не будешь судим –
Нас осудят лишь наши потомки:
За стихи, за объёмность груди,
За пустые по жизни котомки.
И за то, что мы были всегда
Нетерпимы к насильственным мерам
И тогда – я уверен – тогда! –
Мы послужим потомству примером.
2 авг. 2005 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
То не ветер шепчет во поле,
Не волна о берег бьёт, –
То в ветвях, на старом тополе,
Соловейко слёзы льёт.
За холмы заходит солнышко,
Стал малиновым закат.
Что с тобой, скажи соловушка? –
Ты моей печали брат.
Я спущусь к ручью далёкому,
Под шатёр плакучих ив –
Трудно парню одинокому,
Даже если он красив.
Пой, играй, моя хорошая,
Моя верная гармонь,
Ни за что тебя не брошу я,
Только сердце милой тронь…
Соловей не унимается –
Видно тоже одинок,
Ночь над рощей опускается,
Стал бродить туман у ног…
Стынет, стынет моя кровушка,
Оттого, что не идёшь. –
Не тревожь меня соловушка,
А не то с ума сведёшь…
То не ветер шепчет во поле,
Не петух в ночи поёт,
То на старом нашем тополе
Соловейко слёзы льёт.
Не тревожь меня соловушка,
Сердце ёкает в груди,
Без тебя болит головушка –
Дум моих не береди…
Соловей не унимается,
Скоро солнышко взойдёт,
Ночь короткая кончается –
Не везет, так не везёт…
17 июня 1978 г.
***
Годы словно хворост,
В пламени огня-
Отлетает спорость,
Памятью звеня;
Буйность отступила-
Знать пора пришла-
Непогоды сила,
Сердце обожгла...
Я смотрю на стены,
Под мерцанье свеч,
А на ней лишь сцены-
Ранней жизни сеч.
Сколько ж тех видений,
Будет впереди?..
Снова дух сомнений,
Раны бередит...
Нет, не жаль что станет,
Поутру со мной,
Нестерпимый вянет,
За грудиной зной.
Годы- жалкий хворост-
Их не возвратить-
Пятьдесят не возраст-
Продолжаю жить...
Николай ПОДСЕВАЛОВ
(г. Киселёвск)
ВСЁ ЗА ТО…
Обо мне говорили по-разному:
Обвиняли, корили, хвалили.
Клеветали – лишился, мол, разума.
Били словом, и чуть не убили.
Запирали меня в одиночество,
Заставляли расстаться с любимыми,
Принуждали поверить в пророчество,
Над моими смеялись сединами.
Мне вопили – «Умри раньше времени!», –
Душу рвали, топтали и жалили,
Пистолетом водили у темени,
Оскорбленьями сердце кинжалили.
За спиною моею хихикали, –
Сплетни гадкие, пошлые сеяли,
И в глаза недоспавшие тыкали,
Перед ними туманами веяли –
Не простыми, – холодными, мрачными,
За которыми прятали прошлое
И гремели цепями барачными,
Отбирали то самое дошлое,
Что досталось от праведных пращуров,
Что пришло от родителей, с генами, –
Оппоненты, с оскалами ящеров,
Наклонялись над вздутыми венами.
Всё за то, что я жил не по правилам
Бюрократов, воров и политиков,
Что не стал тем безнравственным ставилом,
Грозным пугалом подленьких критиков,
И за то, что люблю свою Родину,
Пусть, какую ни есть, – горемычную,
Пусть за ту же лесную смородину,
За природу её необычную,
За сибирские земли привольные,
За морозы безмерно холодные,
За народы её подневольные,
Терпеливые и благородные.
Нет, не плачусь я граждане милые,
Я кричу голосами обиженных,
Чьи халупы, до ужаса хилые,
Обираются полчищем стриженых,
Облагаются данью неслыханной –
Неплательщиков давят законами, –
Неповинных – в клоповник, зачиханный,
С неуёмными смертными стонами.
За язык мой развязанный временем,
Я плачу баснословные пошлины,
Над моим многомыслящим теменем
Наблюдают повсюду пройдошлины.
Кто-то скажет: «Здесь слово – неверное», –
Я отвечу, что он ошибается,
Потому, как за времечко скверное
Наш Богатый Язык обновляется.
Нашу Родину хапают Гремлены –
Не мультяшные мелкие монстрики,
Наши души настолько просверлены,
Что в них лезут заморские чёртики.
Сеют в них свои нравы порочные,
Засоряют младое, зелёное,
Проникая в сознанья непрочные,
Льют на раны ребячьи солёное.
Да, и я рос когда-то не паинькой,
Но такого как ныне – не видывал,
Чтоб младенец играл, но не с «заинькой»,
А журнальчик парнушный подкидывал.
Чтоб с экранов своих телевизоров
Детки слышали новости сальные,
В голосах современных провизоров,
И тянулись в пространства скандальные.
Чёртичтошное времечко, тошное,
Косит нравы России заслуженно, –
Отзывается прошлое «Трёшное»,
Что на школьных программах заушено.
Нет Ульяновых, тех же Романовых,
Токмаков, Декабристов, нет Разиных, –
«Цвет России» в нарядах сафьяновых
Восседает над спинами праведных.
……………………………………………….
Наш народ превращается в нолики –
Сплошь и рядом растут алкоголики!..
Сохнут глотки и сипнут от солоду,
От спиртного мозг плющится смолоду,
И рождаются дети калеками,
Косоглазыми, с пухлыми веками –
Им не мыслить в дальнейшем логически,
И уже не развиться физически…
От работы отлынули многие –
Исключаю: больные, убогие –
Говорю о калеках и немощных,
Не о тех «долгожителях веночных»
Возраст, чей исчисляют наркотики.
Сколько их «позадвинуло ботики?..»
Так чего ж мы друзья удивляемся –
Месяц пьём, весь другой похмеляемся,
Что не пошлое тем похваляемся –
Ну, так кем же, и чем мы являемся?
Всякий раз выбираем хозяина,
И меняем на Каина, Каина –
Потому как привыкли к молчанию,
Чем господ приучили к рычанию.
Нет ни Пушкиных, Блоков, Есениных,
Есть лишь толпы больных и растерянных,
На осколках истории склеенных,
Лепят списки новейших поверенных –
Вновь выводим сословие сытое,
Посему и Россия… немытая…
25 декабря 2002 года.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
В двух словах, про труд шахтёров,
Не расскажешь ничего –
Нужно видеть весь их норов,
Либо более того:
Нужно знать о каждом много,
Понимать куда ведёт
Их тревожная дорога,
Что им сердце напоёт;
Нужно знать секрет скрижалей, –
Тайность заповедей их,
Шелест траурных вуалей
На могилах вековых;
Нужно: видеть щит и лаву,
Тонны угля и пород;
Слышать времени октаву
И о чём поёт народ.
И конечно, очень нужно,
Чтоб за каждою строкой,
Мысль выстраивалась дружно,
Забывая про покой.
В двух словах, про труд шахтёров,
Ничего не рассказать –
Хватит лишних разговоров –
Этот труд не описать,
Потому, как с ним сравнится,
Может только смертный бой…
Вновь всплывают павших лица,
И зовут… зовут в забой…
2 авг. 2007 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
(г. Киселёвск)
Ты слышишь?.. лес уснул почти –
Войди в него, даруя чувства,
В хвое простуженной прочти
Природы вещее искусство.
Да, он устал шуршать травой,
Кивать приветливо ветвями
И малахитовой листвой
Шуметь у нас над головами.
Он сжёг на солнечных лучах
Свои шикарные одежды,
Он лето красное в ключах
Хранил на зимний сон надежды.
И вот сегодня сбросив цвет
На землю пёстрыми коврами,
Он ждёт холодный долгий свет
С его могучими снегами.
И птичий гам почти угас,
Лишь тихо тенькают синицы,
Болот снотворный едкий газ
Ложится лесу на ресницы.
Вновь будут лесу сниться сны,
И он, продрогнув, на морозах,
У неба выпросит весны,
И зашумит о новых грёзах.
26 сент. 2003 г.
***
Ночь висит над городом шахтёров,
Спит народ уставший от хлопот,
Под землёй, без болтовни и споров,
Бой за уголь каменный идёт.
У шахтёров есть ночные смены –
Недра выходных не признают –
Отдыхая, выработок стены
Новые заботы создают.
На участки: под щиты и в лавы,
Опустилась дружная семья
И совсем не ради пышной славы
И не ради собственного я…
Уголь нужен городам Сибири –
Без него в России не прожить –
Он тепло и свет в любой квартире –
Будущего вяжущая нить.
Город спит, сопят в кроватках дети,
Видя удивительные сны…
Их отцы вернутся на рассвете
После пробужденья тишины…
Если всё конечно обойдётся:
Если кровли выдержат напор
И метан из трещин не прорвётся
Под давленьем над собою гор…
Дети спят, а женщинам не спится,
У шахтёрских жён и матерей
Та же смена, только дольше длится,
С выстойкой у собственных дверей…
19 окт. 1983 г.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
Попрощаться с летом выйду на просторы,
Обниму глазами реки, рощи, горы,
Сяду под берёзку меж цветов последних
Сочинять куплеты о забавах летних.
Мне расскажут травы о деньках погожих,
О парнях плечистых, девушках пригожих,
О любовных встречах, о разлуках жгучих,
О своих досадах, о слезах горючих.
Мне нашепчет ветер, растрепав волосья,
О полях широких, где шумят колосья,
О моей любимой, сыновьях и дочке
И умчится в чащу на свиданье к ночке,
Не сказав о главном – сколько мне осталось
Жить на свете этом – долго или малость?
Травы мои, травы, вы меня простите,
Под свои коренья вы меня впустите…
Защемило в сердце, солнышко садится,
Снова вышел ветер – не угомонится.
Выгнал месяц в небо, облака развеял,
В темноте безбрежной звёздочки посеял.
Я останусь в роще – здесь в ночи намаюсь.
С летом незабвенным сердцем попрощаюсь:
Может, не придётся, свидится нам боле.
До свиданья лето, реки, рощи, поле…
30 августа 2000 года.
Николай ПОДСЕВАЛОВ
г. Киселёвск
Чтоб написать о Родине с любовью,
Поэту нужно Родину любить,
Не прибегать при этом к многословью –
Трудиться больше – меньше говорить;
Своё больное – Я – отбросить дальше –
Гордыня не приводит к мастерству –
В стихах нет места даже малой фальши,
Поскольку та мешает естеству.
Язык – Литературный не игрушка,
За каждым словом, сказанным тобой,
Палить готова грозовая пушка,
Не праздный беспринципный мордобой.
Не гоже называть себя поэтом:
За скудность рифм, за болтовню в стихах –
Сначала нужно прибегать к секретам
Хранящихся в достойных головах.
Постигнув жизнь и правильность мышлений,
Поняв свою пригодность большинству,
Отбросив мысль о том, что ты лишь гений,
Ты будешь слыть десятки поколений,
Не подчиняясь злому меньшинству.
У Родины есть множество поэтов,
И всяк из них, в себе, себя ковал,
И, не боясь дуэльных пистолетов,
Разил врага, словами, наповал!
Чтоб написать о Родине с любовью –
Её – Отчизну – надо понимать,
Не нужно пустозвонной клятвы с кровью, –
Себя Отчизне должно отдавать!
13 авг. 2006 г.
