Литературный клуб Исеть

Наш опрос
Оцените наш сайт Отлично Хорошо Неплохо Плохо Ужасно Результаты \| Архив опросов Всего ответов: 183

Статистика
Онлайн всего: 1 Гостей: 1 Пользователей: 0

Сборник стихов

С. Бажина

За листопадом вслед заплачет снегопад...

Унылая пора… То дождь, то листопад…
Но в канители той никто не виноват.
Оставив дней тепло, мечтою мы живем
И в зиму, не спеша, от осени идем
По лужам, по траве, по мокрой мостовой.
С тобой мы пьем взахлеб калиновый настой,
Он в воздухе разлит - с горчинкой аромат,
Бродяга-ветер в том один лишь виноват.
С калиновым вином впитало сердце грусть,
Нам хорошо вдвоем, хоть зябко... Ну и пусть!
И в танго поздних чувств зовет осенний сад,
Но даже без вина он в этом виноват.
Как дорог нам листвы цветастый крепдешин!
По нраву тихий дождь - вечерний серпантин...
Уснем, а за окном нелепо, невпопад
За листопадом вслед заплачет снегопад.

Бабья осень

В соболях тополей и в рыжье от акаций
Грустноглазая осень вернулась на трон.
Может, счастья спросить?! Да зачем обжигаться?!
Я мгновенно сгорю. Я, как осень. Лишь тронь!
Я еще покружусь с ярким ворохом листьев,
А потом упаду на предзимье травы.
Я в кленовом плену, как под шубою лисьей.
Спрячу снова за медь серебро головы.
Надышавшись до слез дождевою прохладой,
Затаится судьба в битых стеклышках луж.
Ни к чему ворожить. Мне чужого не надо.
Он же есть у меня - и не друг, и не муж.
Я сама по себе, вроде мятого цвета,
Что, устав от тревог, наклоняется вниз.
Почему я не жду нынче бабьего лета?!
Бабья осень, ты мой запоздалый каприз.

Янтарное вино

Ты, как игристое вино,
Что, созревая, лишь моложе.
И для меня ты все равно
С годами ближе и дороже.
Я пьян от линий дивных плеч
И от волос чуть-чуть медовых.
Я образ твой хочу сберечь
В слиянье музыки и слова.
Гуляка-ветер, дверь с петель
Под утро бешено срывая,
Тебе охапками в постель
Цветы осенние бросает
И норовит к груди прильнуть,
И руки ласково целует.
Ты спишь, а ветру не уснуть.
И я к нему тебя ревную.
А за окошком - янтари
Опавших листьев на аллее.
Тихонько гасит фонари
Зари янтарная камея.
Мне счастье Господом дано,
Его ценю я, как умею.
Моё янтарное вино,
Я, пригубив тебя, пьянею.

Второе сентября

Второе сентября. А я прощаюсь с летом.
Оно ушло, по мне слезы не проронив.
Растаял лета след дымком от сигареты,
Что раскурил рыбак. А, может, детектив?!
Мне, впрочем, всё равно, кто в камышах. Не видно.
Из речки скорбь воды ладонью зачерпну.
И все, чего хочу, то не сбылось. Обидно…
Еще одну главу романа зачеркну.
Написана не так, нелепо и незримо…
Вот человек спешит, наверное, домой.
Но что мне до него?! Пускай ступает мимо.
Красивый, соглашусь. Хороший - да не мой.
Где мой, который знал про все, о чем мечтаю?
Три года или семь обещанного жду?
Да, я уже давно без крыльев. Не летаю...
Сквозь жухлую полынь - дорожка в лебеду.
Мне гОрода претит его характер дымный,
Где восстают дома этажною горой.
Мне аромат ларьков постыл арбузно-дынный,
И фруктожадных ос мешает шустрый рой.
Спасенье у реки, у деревянных сходней.
Лишь там могу бродить. Одна, от всех тайком.
Второе сентября. Нет, не вчера. Сегодня
Машу я лету в след рябиновым платком.

Катилось солнце кромкой поля...

Катилось солнце кромкой поля
Меж синеглазых васильков.
А заяц-день, попрыгав вволю,
В лес сиганул и был таков.
Ковыль - в предчувствии заката,
Спит подорожник на меже.
Мне стало грустно, что когда-то
Я не приду сюда уже.
Не налюбуюсь на ромашку,
Перебирая лепестки.
Чуть дальше поля, за овражком,
Я не увижу гладь реки.
В груди нечаянно, невольно
Заполыхало без огня,
И до мурашек стало больно:
Жила-была – и нет меня!
Ведь я еще недолюбила,
Не написала все стихи
И до конца не отмолила
Земные женские грехи.
Прочь, настроение дурное!
Живу, в лицо тебе смеясь.
Но отчего так сердце ноет?
Ответь, ромашка, не таясь!

Нечаянный дождь

Майский нечаянный дождь,
Теплый, пунктирный, прямой…
И ни к чему макинтош.
Даже не тянет домой.
Дождь, отмывая нерях:
Лавку, беседку, подвал,
Вскользь на подъездных дверях
Автопортрет рисовал.
Дворникам меньше возни,
Пыли не будет денек.
Дождь, ты под шефство возьми
Мой городской закуток.
Ирисы и чистотел
Из палисадов глядят.
Только вот жаль, облетел
Яблони вешний наряд.
Видно, сирени пора,
Чтобы ветвей её вязь
Посередине двора
Розовой пеной взялась.
Я у крыльца постою,
Вверив ладони дождю.
А в поднебесном краю
Тучка качает ладью.

Странное окно

Какое странное окно.
В нем даже свет не зажигают.
Там кто-то есть, я точно знаю.
Какое странное окно.
Там в полумраке чья-то тень –
Пугливый маятник квадрата.
И я совсем не виновата,
Что часто вижу чью-то тень.
Быть может, жизненный урок
В плену таит живую душу.
А мир её давно разрушен.
Жесток был, видимо, урок.
Урок любви, добра и зла –
До сумасшествия, до дрожи.
Мы с этой тенью чем-то схожи,
Испив любви, добра и зла.
Какое странное окно.
Как страшно, что оно напротив.
Зеркально всё: и за, и против.
Зашторю взгляд. Прощай, окно!

Черёмуха

Черёмуха в мае пригожая,
Белолицая, белокожая,
Пышногрудая, пышнотелая,
И до срока уж больно смелая.
Как захочет, надышит холодом.
Я давно приметила, смолоду:
Коль черемуха наряжается,
Люди в теплое одеваются.
Чтобы хлад не пробрал до косточки,
Мне достаточно только кофточки
Да под ветви встать, будто в юности,
Намечтать себе разных глупостей.
Ну а если вдруг где-то рядышком
Кинет кто-то в окошко камешком,
Вмиг девчонка сбежит по лестнице,
Под черёмухой заневестится.
Пусть влюбляется, пусть целуется,
Лепестками цветов балуется.
Пусть дождется здесь утра раннего,
Загадает свои желания.

МНЕ ОКТЯБРЬ НАГАДАЛ

Где-то там, в вышине, журавли, улетая,
Запевают прощальную песню земле.
Я на краешке сонного леса мечтаю,
Как мечтают они, о пропавшем тепле.

Дождь баюкает час молодую осину,
Засыпает в безветрии стайка берез.
Заплетает паук, мастерит паутину,
В ней бедняга-жучок вязнет, мокрый от слез.

Я гляжу в небеса, а назойливый рыжик
Прямо под ноги – шасть! Растерявшись, стою.
Ах, ты смелый какой! Как парнишка бесстыжий.
Полезай, раз так хочешь, в корзину мою.

Запах прелой листвы, малахитовой хвои.
Шелестит о своем медно-пурпурный лес.
Мне октябрь нагадал, что в осенних покоях
Будет солнце еще. Нагадал и исчез.
С.Бажина, Курган

НЕ ЦЕЛУЙ МЕНЯ, ПЕРВЫЙ СНЕГ…

Не целуй меня, первый снег!
Не касайся холодом губ.
Зонтик мой - смешной оберег
Бесполезен вовсе и глуп.

Не укрыть ему головы
И души моей не укрыть.
Белый сын густой синевы
Залихватски выказал прыть.

Виноградно-снежная гроздь
Разлетелась. Льдинки - у ног.
Новый царь – непрошеный гость
Обивал осенний порог.

Снег который час пролетал,
Осыпая радостно мир,
И ничуть скромнее не стал,
Оставляя мокрый пунктир

От пушистых нежных следов
На моих озябших щеках.
На ресницах снег был готов
Ночевать, как там, в облаках.

Взмах ресниц! Не вышел ночлег.
Сизой струйкой тушь потекла.
Не целуй меня, первый снег!
Беззащитна я без тепла.
Светлана Бажина, Курган

Снежный романс

Не кончается снег, заметает прохожих.
Возвышается храм, как серебряный князь.
В белых шапках дома друг на друга похожи,
Длинным шарфом лежит узких улочек вязь.

Ты меня пригласи на свидание, город.
Подари этот редкий волнующий шанс.
Упадут мне резные снежинки за ворот,
Тонкий тополь качнется под снежный романс.

Мы идем за судьбой, от судьбы, торопливо,
И не видим порой на земле красоту,
С алых гроздьев рябины легко и игриво
Крошат ягоды вниз снегири на лету.

Ишь, пресытившись, сели, как яблоки в вазу,
Нарумянили грудки и вечера ждут.
Я еще постою. Я пойму, но не сразу:
Что-то вечное есть у коротких минут.

Что-то есть у души навсегда дорогое.
То, чего не забыть, не продать, не предать.
И звучит в тишине бесконечно родное.
Этот снежный романс напевала мне мать.

Лютый

Молочной сывороткой небо
Залил Господь,
Отрезал ночи на потребу
Луны ломоть.

Его посыпал крупной солью
Кристальных звезд,
Провел к небесному застолью
Хрустальный мост.

Испил до дна осенний кубок
Ноябрь-старик.
Пожухлых листьев полушубок
Он снял и сник.

А в город въехала по праву
Сама зима,
Стоят в серебряной оправе
И спят дома.

А верный конь - Декабрь любимый
Копытом бьет
И студит медленно незримо
На речке лед.

Свободный конь не терпит путы,
Рвет удила.
«Гарцуй, гарцуй сегодня, Лютый!
Твоя взяла!»

ИРИСЫ

Как сложно уловить узор
В калейдоскопе быстрым взглядом.
Так ирисы туманят взор
Великолепием наряда.

Попробуй, внутрь загляни:
В глубоком зеве – солнца лучик.
Хранят тепло и свет они.
И нет цветов, пожалуй, лучше.

Шелк фиолета лепестков
И зелень листьев, стеблей стрелы
Надолго сказочный альков
Укроет снегом белым-белым.

И чтобы не забыть всерьез
О красоте до слёз высокой,
Рисует ирисы мороз
На полотне оконных стёкол.

Искусно тонкие черты
Выводит кистью днем и ночью.
Слепит глаза от чистоты,
Когда ты зришь её воочию.

От первозданности холста,
Едва весной заплачет иней,
Останется лишь пустота.
И небо снова будет синим.

Сквозь стекла засияет сад.
И в уголке укромном где-то
Увидишь: ирисы глядят,
Любимцы солнечного лета.

Светлана Бажина, Курган

А Я ВОСКРЕСНОЙ НОЧЬЮ РОДИЛАСЬ...

А я воскресной ночью родилась,
И про таких судачат: «Будет праздной!»
Извольте, я в примету удалась,
И говорили, значит, не напрасно.

Людей я обожала , песни, шум
И танцевать любила до упада.
Сегодня мой насытившийся ум
Сказал, что половины мне не надо.

Достаточно для счастья трех подруг,
Не важно - из богатых или бедных.
Я верно поступила, сузив круг.
Я больше не хочу, мне много – вредно.

Мы посидим за столиком в кафе,
На тесной кухне в маленькой «хрущёвке»,
Наговоримся вволю подшофе,
Обсудим семьи, внуков и обновки.

И только про болячки - ни-ни-ни!
Им много чести, знаете ли, будет.
Я избегаю этой западни.
Да здравствовали б близкие мне люди!

И, наслаждаясь нынче тишиной,
Из панциря выглядываю мудро,
Как черепаха, ночью под луной
Благословляю солнечное утро.
Светлана Бажина, Курган

ТАИСИЯ ИВАНОВНА

У старых - одиночества печаль.
Они – песчинки движущейся дюны.
А на челе морщины, как печать.
И только память вечно будет юной,

Покуда не закроются глаза,
Пока в ладонях есть щепотка силы,
Да не положат их под образа,
Не понесут до крохотной могилы…

Иду с работы. «Скорая» стоит.
На этаже волнуется соседка.
У ней самой-то нездоровый вид,
Теперь выходит на прогулку редко.

- Таисия Ивановна плоха!
Чтоб фельдшеру помочь, мужчин бы надо…
Дожили! Это что за чепуха?!
Нет санитаров – новая преграда.

Уж сколько раз такой вот прецедент,
В подъезде больше всё пенсионеры .
Нашли парней. Они в один момент
Стояли у дверей, скорбя без меры.

И понесли старушку вчетвером,
И бережно держали покрывало.
И, молча, сокрушался старый дом,
Она же ничего не замечала.

Она не узнавала никого.
Но тихим непрерывным горьким плачем
Прощалась с нами. Только и всего
Осталось ей. Ах, если бы удача!

Ах, если бы года назад вернуть!
Ну, всё же пожила, - вдруг скажет кто-то.
И страшным показался долгий путь
В четыре самых маленьких пролёта…

Квартира - на замке, и света нет.
А на душе без света очень плохо.
Уходят старики на склоне лет,
Уходит с ними добрая эпоха.
Светлана Бажина, Курган

НО ВЕЧНОЙ БУДЕТ МУЗЫКА СТИХА...

Живу я не оторвой, не монахиней.
А кем? Не понимаю и сама.
Анапесты, хореи, амфибрахии
Сведут меня когда-нибудь с ума.

Выдумывая ямбы эксклюзивные,
Вершу я над собою самосуд.
Но верую, как девочка наивная:
А может быть, стихи меня спасут,

Когда на сердце темная отметина,
И кровь - почти смородиновый джем,
Когда еще себе я не ответила:
Зачем пишу и мучаюсь зачем?!

Зачем гадаю: сбудется - не сбудется?!
От времени останется труха.
Когда жила и где, все позабудется,
Но вечной будет музыка стиха.
Светлана Бажина, Курган

ПУСТЫЕ ПЕРЕКРЁСТКИ

Мукой запорошило перекрестки,
А мельничиха-вьюга все лютует.
И города февральские подмостки
Два вечера без зрелища пустуют.

Куда же все попрятались артисты?
Наверное, в гримерных заседают.
Как раз под абажуром золотистым
Держать в руке стакан с горячим чаем,

Укрыть колени пледом и забыться
Под нудную мелодию метели.
Фонарному столбу еще не спится,
Он сцену освещает еле-еле.

Но завтра оживут опять подмостки,
Помчатся современные кареты…
Снотворный акт – пустые перекрестки.
Спектакль зимы. Все проданы билеты.
Светлана Бажина, Курган

ДЕРЕВЕНЬКА-ЛАПУШКА

Деревенька-лапушка, окон тихий свет,
Ты была мне нянюшкой с ранних детских лет.
Сладко-карамельные ночи напролет
Гостье колыбельную пел мурлыка-кот.
Рыжий в черных лАсинах фыркал в стойле конь,
А в печи приплясывал и гудел огонь.

На загнётке – уголья ярче, чем рубин…
Но не знаю, буду ль я снова у рябин,
Что сбежались стаями у родных ворот.
Слева, за сараями, - смётанный зарод.
Не собраться вместе там, не сыграть в снежки:
Все мальчишки местные нынче – мужики.

Говорят, в домишке том не живет никто,
И рябины пышные скинули манто.
Дверь во двор раззявлена, и упал забор.
Доброго хозяина не было с тех пор.
Измельчало озеро – лужа в толще льда…
Как большим бульдозером, всё снесли года.

Говорят, снежища-то нынче – до небес,
Тропка не отыщется в наш любимый лес.
Даль необозримая, виден чуть погост,
Там мои родимые - тайна снов и слёз.
Деревенька-лапушка, окон тихий свет…
Вспоминаю нянюшку в суете сует.
Светлана Бажина, Курган

МАЛЬЧИК БЕЗУСЫЙ

15 февраля - День
вывода советских войск
из Афганистана

Мальчик безусый с шеей цыплячьей,
Только во взгляде гремучая смесь:
Сталь мужика, и совсем не ребячья,
Виды видавшая взрослая честь.

Если бы мальчику раньше сказали,
Где и когда попадет в круговерть.
Он бы, конечно, поверил едва ли:
Будет за ним там охотиться смерть.

С верой в победу, с мечтами о счастье
И с материнской молитвой он жил.
Сердце мальчишки хоть рвалось на части,
Родине честно, исправно служил.

Афганистан, опаленный боями,
Будто вулкан отпылал и притих.
Сколько мальчишек живет вместе с нами?!
Скольких не стало?! Мы помним о них!
Светлана Бажина, Курган

Льдинка на ладони

Зима живет без церемоний,
Залив белилами картинку.
И тает льдинка на ладони.
Была снежком, а стала льдинкой.

Секунда – год! Года – секунды
Текут сквозь согнутые пальцы.
Мы все – алмазы и корунды,
А на земле лишь постояльцы.

Мне за людей обидно ныне,
Мне все равно, кто чёт, кто нечет.
Очистив гордость от гордыни,
Иду к ним первая навстречу.

Неважно – первый шаг, десятый.
Кому-то надо быть мудрее.
К тем, кто забытый и распятый,
Бежать, чтоб выручить скорее.

Но что случилось с ближним кругом?
Стяжая, верит во всесилье?
Того, кто был мне лучшим другом,
Как в одночасье подменили.

Уж от него удар больнее,
Внезапней камня с прочной крыши…
И с каждым вздохом всё ценнее
Тот, кто, выслушивая, слышит.

Но их осталось десять, двадцать
Без скрытой зависти и яда.
Дай Бог, не разочароваться
Мне в тех, кто дальше будет рядом.

Ведь нам еще в одном вагоне
Трястись. Я версты не считаю.
А жизнь, как льдинка на ладони,
Секунды тают, тают, тают.

© Copyright: Светлана Бажина, 2017
Свидетельство о публикации №117021305308

О чем мечтают люди?

Мечтают сделать люди ремонт в квартире новой.
На кухне – модный кафель, на шторах – васильки.
Другим сердцам милее круг солнца золотого,
Квадрат травы зеленой и ленточка реки.

О чем мечтают люди? Чтоб жизнь была удобной.
Джакузи или ванна? Куда вместить диван?
Другие - там, где воля, где дышится свободно.
Где виден из палатки небесный океан.

Вот люди покупают огромный телевизор,
Компьютер помощнее, таранят словом чат.
А для других - награда, быть там, где Ким и Визбор,
Вернее, там, где песни под соснами звучат.

А я спросила друга: - Что лучше в этом мире?
И где прожить достойно отмеренный нам век?
Ответил друг: - В палатке, а, может быть, в квартире.
Неважно. Был бы рядом любимый человек.

ПАЛЬЧИКИ

Всем мамам
посвящается

Помнил я еще мальчиком
С самых радужных дней
Прежде тонкие пальчики
Юной мамы моей

И фигуру точеную,
Милых глаз синеву.
Мне бы знать, несмышленому,
Что с богиней живу.

Рос я дерзким и ветреным.
Пролетали года.
Мама добрая, светлая
Все прощала всегда.

И молилась, и верила,
Что горда будет мной,
Если даже потерянный -
Возвращался домой.

И цветастой косыночкой,
И накрытым столом,
Словом ласковым: - Сыночка!..
Отогрет был теплом.

За любовь, за терпение,
За спасенье от бед
В это утро весеннее
Ей - шикарный букет.

- Заждалась, – тихим голосом, -
На пороге не стой.
Стали мамины волосы,
Как ковыль полевой.

Речь такая же нежная,
Да осанка не та,
Но скажу ей по-прежнему:
- Ты моя красота!

Как тогда, еще мальчиком,
Преклонюсь перед ней.
Узловатые пальчики
У богини моей.

Светлана Бажина, Курган

Берёза плачет, будто девица

Береза плачет, будто дЕвица,
И слезы сладкие - ручьем.
О чем грустит, на что надеется,
Зачем глядит на окоём?

Зачем апрель – её возлюбленный
Уйдет в заоблачную даль?
Стечёт на землю сок пригубленный -
Прозрачный, чистый, как хрусталь.

Падёт на снежные проплешины
Туман, подобный молоку,
И в глухариных плясках бешеных
Самцы зайдутся на току.

Заерепенятся, защёлкают
В преддверье брака петухи.
Они за всеми перетолками
К волненьям девичьим глухи.

И лишь охотник остановится,
Отведав сока. Что спешить?!
Он белоствольную невольницу
Обнимет, молча, от души.

И оттого-то ей захочется
Любимой быть ещё сильней,
А ранки сочатся и сочатся,
Всё горше слёзы, солоней.

Журавушки

Растревожили мой сон
Журавли под утро раннее.
То ли песню, то ли стон
Издавало их дыхание.

На волторнах и трубе
Клин играл в небесной заводи.
Перекличкой о себе
Возвещали птицы загодя.

Был нелёгким перелёт
Боевой крылатой дюжины
Через вечный горный лед
И озерные жемчужины.

Ждали отмели болот,
Камыши и плёсы пенные
Птичий брачный хоровод
И курлыканье степенное.

Обживаются пока
Журавли своими парами.
Прилетев издалека,
Занимают гнёзда старые.

Их тянуло в дом родной
На молоденькую травушку,
На кустарничек лесной.
С возвращением, журавушки!

Верба

Вот еще недавно уплывали льдины
По реке свободной от былых оков.
Отмечает верба нынче именины,
Пригласила в гости стайку облаков,

Воробьишек юрких с придорожных ямок,
Хитрую сороку-белые бока,
Радостно жужжащих двух пчелиных самок
Да не позабыла друга мотылька.

Вы меня простите, я незваной гостьей
В сладкий рай попала. Как тут хорошо!
Чтоб погладить вербу, подставляю горсти,
Ласково ладони мне щекочет шёлк.

Варварской рукою куст кромсали, вижу.
Я пушистых веток не хочу ломать.
Ты не бойся, верба, я ведь не обижу.
Даст Господь еще раз здесь вечеровать.

Рядом храм, залитый солнышком весенним,
Купола – под небо, тянется народ.
Поздравляю, люди, с Вербным воскресеньем!
С Богом к новой Пасхе времечко идет.

Прутик багульника

Томик Есенина выцветший, маленький…
Было то в юности, поздней весной.
Ты мне его подарил на завалинке,
Ты виновато прощался со мной.

Книга - на память, а в ней – фотография
И пожелтевший тетрадный листок -
Милый образчик смешной «каллиграфии»,
Двадцать невинных и искренних строк.

В них – про Камчатку и море суровое,
Там из-за гор рано солнце встает,
Сосны до неба и царство кедровое,
Пышно багульник на сопках цветет.

Позже писал, что вернешься из армии,
Будет и загс, и кольцо, и фата.
Через два года глаза светло-карие,
Молча, признались: угасла мечта…

Домик твой там же, у поля ковыльного,
Мама жива, есть друзья и семья.
Я же - заложница города пыльного,
Стала по-своему счастлива я.

Только мне дОроги томик Есенина,
Теплая весточка издалека,
Прутик багульника – радость весенняя, -
Три розоватых поблёкших цветка.

Похоронка

Она была совсем девчонка,
В ее душе цвела весна.
И весть - разверзшейся воронкой:
«Война!» Проклятая война!

Не налюбились, не женаты,
Ушел пацан в военкомат,
С ней попрощался виновато
Безусый худенький солдат.

Потом – почтовые ступеньки,
Письма короткого квадрат,
И точный адрес деревеньки,
Где вечным сном уснул солдат…

Ни у кого не хватит силы
Считать убитых на войне.
Таятся братские могилы,
И нет фамилий на стене…
***
Купала женщина ребенка,
А сердце прыгало в груди -
Идет проулком почтальонка.
«Не проходи!.. Нет, проходи!

Не дай увидеть страшных строчек:
«Ваш муж в бою погиб…» Убит!
Вон тетка присланный комочек
У сердца бережно хранит.

Омыт конверт слезами горя,
И меж потеками чернил:
«Пал смертью храбрых…» дядя Боря,
Геройски голову сложил…

Но почтальонка – на пороге.
«Ваш муж в разведке, под огнем…»
Где та тропа или дорога?
Пропал каким далеким днем?

Нет от пропавшего следочка.
«Не найден… Значит, где-то?.. Жив!?»
И пишет всюду ваша дочка,
Ведет свой собственный архив.
***
И в нашем доме - «похоронка»,
В тверской земле лежит мой дед.
Не обошла меня сторонкой
Война, оставив горький след.

Из прошлых лет - листок примятый,
Теперь он мой, им дорожу.
И понимаю - память свята,
В руках историю держу:

Четыре месяца всего-то,
Всего-то маме!.. Шли года…
А от отца её нет фото,
И встреч не будет никогда…
***
За обездоленных девчонок -
Сирот лихого бытия,
За вас - ровесниц «похоронок»,
За вас болит душа моя.

Того, что слышу из беседы,
Не пожелаю никому.
Как приближали вы Победу,
Известно Богу одному.

Пред вам голову сердечно
Склоняем, дочь, жена и мать!
Вы победили! Бесконечно
Нам ваши руки целовать!

Благая весть

Дочери, на память о ее самых
таинственных святых минутах
5 мая 2013 года в Пасху
возле Ярославля

Звонят колокола над храмом божьим,
Пасхальной песней полнится душа.
Взлетела ты от самого подножья
Туда, где реют птицы, чуть дыша,

Туда, где горизонт к мечте уводит.
Не надо, не стыдись ты чистых слез!
Коснись же тонким пальчиком мелодий,
Судьбы своей несмелый виртуоз!

И музыка окрест закружит звонко,
И ангелов вокруг, гляди, не счесть!
Недавняя беспечная девчонка,
Ты примешь для себя благую весть.

На звоннице под майским небом синим
О ней еще не ведаешь... Держись!
Внутри тебя, как зернышко России,
Под сердцем прорастает крошка-жизнь.

Серёжа

(романс)

Ах, Сережа!
Мороз - по коже,
Жар - по телу.
Ну что ты сделал?

На пороге зима румяная
В теплых варежках голубых.
Я от ласки, Сереженька, пьяная
И от нежности губ твоих.

Я сегодня шальная и смелая.
Все я выдержу, все смогу.
Даже если прикажешь, умело я
Лошадей осажу на бегу.

Впрыгнуть в сани со мной попытаешься,
Ветру свежему будешь рад.
Если ты со мной покатаешься,
Не захочешь вернуться назад.

Я отдам тебе вожжи шелковые,
Беззащитное сердце губя.
Будет петь под стальными подковами
И искриться снежок для тебя.

Говорить о любви и о верности
Ты, Сереженька, не спеши!
Я сегодня с тобою, наверное,
Заплутаю в глубинах души.

Не найду я дорогу обратную,
Чтобы вырваться. Так и знай!
Не в характере – на попятную.
Все равно меня покатай!

Орущий март

Сегодня март у стареньких ворот
Идет, бурля, по необъятным лужам.
Ему навстречу - никому не нужный
Орущий кот.

- Мурррр-мяу, март! – возрадовался кот,
Плешивый бок почесывает, корчась, -
- Весеннюю симфонию я порчу
Который год.

И мимо мне пройти никак нельзя.
Глядеть на встречу очень уж забавно:
Соскучились старинные друзья.
Окраина потешней улиц главных.
За свежий поэтический азарт
Спасибо, март!

СКРИП ДА СКРИП РЕЗНЫЕ СТАВЕНКИ......

Скрип да скрип резные ставенки,
Ветерок ветлу качает.
Рядом дед в пальтишке стареньком.
Он в весне души не чает…

Посадил у речки ивушку -
Родилась на Пасху дочка.
Через год взошла крапивушка -
Дождались с женой сыночка.

День - за днем, а в ночь за ноченькой
Лунный блин светился в небе.
Подрастала шибко доченька,
А за ней сынок забегал.

А потом они пригожие
Со гнезда родного снялись,
Отлетела жинка к Боженьке.
Только фотки и остались.

Стала проще репы пареной
Жизнь вдовца. («Ничо не надо!»)
От любви, ему подаренной, -
Постный стол да слёзы градом.

Постоит у белоталицы,
Обовьет седые пряди,
Будто с бабкой повидается.
И опять - в избу, не глядя.

А заря к реке спускается.
К ночи ломит поясницу.
Сколь еще на свете маяться?!
Кто смежит глаза в глазницах?

Скрип да скрип резные ставенки,
Дом - в сиреневом тумане.
Сколько дед продюжит старенький?
Кто потом о нем вспомянет?

Светлана Бажина, Курган

Остров ромашек

Легко ступать по травам бархатистым,
Бродить весной у царственной реки,
Дышать настоем пряным и душистым.
До острова ромашек — взмах руки.

Глаза цветов омыты ливнем чистым,
А взгляды — бесконечно глубоки.
Я кланяюсь головкам золотистым.
Как жаль, что дни их слишком коротки.

Неистовы растения до плахи.
Поймут любой художник и поэт
Мою, до слез бунтующую, душу.

Но сей уклад я мыслью не разрушу.
В очах невинных величавы страхи.
Есть жизнь и смерть, иного просто нет.

Запылала сирень под окошком...

Запылала сирень под окошком
Бледно-розовым пламенем ввысь.
Ты, сирень, покрасуйся немножко,
Юным летом еще насладись!

Догорят ароматные свечи,
Облетит пышный прежде наряд
На мои чуть озябшие плечи.
Будет ночь холодна, говорят.

Ну и что! Разве это помеха?!
Подожди-ка, сирень, подожди!
Только птицы забились под стрехи,
Их пугают ветра и дожди.

Выйду вечером я в палисадник,
Наклоню ветвь душистых цветков.
Рядом спешится памяти всадник:
Я найду эти пять лепестков.

Загадаю простое желанье,
Замечтаюсь с тобой, пряный цвет.
Вот и всё! Будто не было ране
Зрелых, долгих, запутанных лет.

Вход на сайт

Поиск

Календарь

Архив записей

Друзья сайта
Официальный блог Сообщество uCoz FAQ по системе Инструкции для uCoz

Наш опрос

Статистика

Сборник стихов

Вход на сайт

Поиск

Календарь

Архив записей

Друзья сайта